© Владимир Чуркин, 2019

ISBN 978-5-0050-4467-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В тексте сохранены авторские орфография и пунктуация.

Жизнь наша…

 
Жизнь наша вся —
Этапы, рубежи
Успехов, неудач —
Все вперемежку.
 
 
И трудно разобрать,
Что в ней всерьез,
А что, как – будто бы, —
 
 
В насмешку.
 

Россия

Памятник Петру I в Санкт-Петербурге

Понять Россию

Умом Россию не понять,

Аршином общим не измерить:

У ней особенная стать —

В Россию можно только верить.

Ф. И. Тютчев

 
Ума не надо, если тьма
Нас укрепляет в мнимой вере.
Понятно: чувства без ума.
Нам остается  только верить.
 
 
Неужто мы себя не знаем?
И наш аршин, и нашу стать?
И малодушно позволяем
Себе не думать, а гадать.
 
 
Россия – Родина медведей.
Не удивляемся! Слонов!
Нас оскорбляют. Но ответить
Не можем. Значит – и ослов!
 
 
Обидней всех слова поэта:
«Умом Россию не понять».
Твердим бездумно. На полсвета
Раскинулась Россия-мать.
 
 
А сколько подвигов, свершений
На тяжком вековом пути.
Нас упрекают в вечной лени
Заморские клеветники.
 
 
Мол, пьяницы и дебоширы,
Не мыт, нечесан сей народ.
А чистых, вымытых сортиров
Во всей стране наперечет.
 
 
А как набило всем оскому:
«Цари – тираны. Ванька-раб».
А втайне мыслят по-другому:
«Как сладить с ним? – уж больно храбр».
 
 
Карл, Гитлер и Наполеон —
Все испытали нашу силу.
Под  колокольный перезвон
Нашли у нас свою могилу.
 
 
Всем миром признанный наш гений:
Толстой Лев, Достоевский, Пушкин,
Чайковский, Мусоргский, Есенин…
Яга в лесной своей избушке.
 
 
 Наш скорбный лучезарен путь:
Страна лаптей – и вдруг звездой
Кружит над миром  русский спутник,
Развеяв миф очередной.
 
 
Завистливо, спесиво судят:
«Емели – все им без труда».
Свершил меж тем Гагарин чудо —
Похлеще самого Христа.
 
 
А преступленья и ошибки?
Крыть нечем. Весла, мол, суши.
Но это плоти нашей сшибки,
Дела страстей, а не души.
 
 
Не станем бисер мы метать…
Предательство не наша прибыль.
Нам не простит Россия-мать
Кликушеств на свою погибель.
 
 
Нам все известно о России.
Ее величие и стать,
Как и бессилие, и силу,
Мы научились понимать.
 
 
Я не виню поэта слово.
Поэт – художник до костей.
Он призван – я скажу не ново,
«Глаголом [жечь] сердца людей».
 
 
А ум и чувство в теле нашем,
Как петушиных два бойца:
Чем больше крови, тем отважней,
Непримиримей их сердца.
 
 
«Умом Россию не понять.
Аршином общим не измерить».
А надо лишь покорно ждать:
Согласно православной вере
Нас осчастливит благодать.
 
 
Века прошли, а мы все дети.
Нам в радость посох и сума.
Мы уникальны на планете:
В нас чувство есть, но нет ума.
 

Эх, Россия, ты Россия…

 
Эх, Россия, ты Россия —
Расчудесная страна.
Ты – бессилие и сила,
И богата, и бедна.
 
 
Сколько лет, веков прошло,
Поколений полегло.
Весь народ, как был, в отвале…
В нищете живет, в печали.
 
 
Он страдалец и разбойник,
Непокорный, глуп и хват.
С удовольствием, задорно,
Пить лишь водочку горазд.
 
 
Поносить начальство грубо,
Материться невпопад.
В час же своего досуга —
Пьяным вдребезги лежать.
 
 
Но уж кто взнуздает парня,
Да хлыстом огреет спину…
Будь он Гитлер, Бонапарт —
Не уступит наш детина.
 
 
По Европе лихо скачет,
На коне, на танке мчит.
А Европа слез не прячет,
Кланяясь, благодарит.
 
 
И выходит не народ —
Виноват седок коня.
Невозможно, чтобы Петр,
Как мешок был, размазня.
 
 
Чтобы Сталин, да раскис,
Половинчат был, как губка,
И на руку был нечист,
Бегал бы за всякой юбкой.
 
 
Тот народ, что в пьянстве был,
И мертвил себя без счета…
Говорят, его сгубил —
Душегуб, соратник черта.
 
 
Ну – ка, в зеркало взгляни:
Что там Гоголь, Гончаров,
Чехов, Горький, Салтыков?
Что писали все они —
Не деревья люди-пни.
Все почти, что без мозгов.
Вся страна из дураков.
Чешут спьяну все затылки.
День прошел – одни убытки.
 
 
Триста лет прошло и Петр —
Гений, варвар, груб и дик.
Славен он не тем, что добр.
Он делами был велик.
 
 
Нет страшнее в целом мире —
Бьем наотмашь сгоряча.
Тот, кто нашим был кумиром —
Превратили в палача.
 
 
Но проходит век за веком.
Что останется в веках?
Как мы лихо били шведа.
Раздолбали в пух и прах.
 
 
Ну а Гитлера-фашиста…
Мы его в бараний рог.
Кто рулил тогда Отчизной?
Сталин – наш кумир и бог.
 
 
Вот и спросим без боязни:
Петр казнил и Сталин тоже.
Но лишь сталинские казни
Пробирают нас до дрожи.
 
 
Пусть мы трижды будем святы.
Как рожденные котята,
Люди слепы и не в силах
Оценить, кто рядом с ними.
 
 
И на том спасибо Богу,
Что останутся в веках
Не российские дороги,
Наш позор при дураках,
А Петра свирепый гений,
Сталин и, конечно, Ленин.
 

Нечего сказать

 
При слове «Родина» – немею.
Мне нечего сказать о ней:
Дурное высказать – не смею.
Хвалить – стыжусь ее людей.
 
 
Судите сами – что нам мило:
Гнобит нас власть – века – века.
Мы ж патриоты и терпилы,
Сия, знать, ноша нам легка.
 

«Бессмертный полк» шагает по планете…

Уж сколько раз писали о войне.

Вскрывали ложь ее и правду.

Смиренно вас прошу – дать слово мне.

На сердце у меня и грусть, и праздник.

На страшной той войне не воевал.

Не слышал посвист пуль шальных.

В утробе матери спокойно спал

С двойняшком – братом – ложе на двоих.

Отец мой в это время Буду* брал.

Не он один отцом нам с братом стал,

А миллионы в той войне погибших.

Потомок павших голоса их слышишь?

Они отцы. Мы внуки их и дети.

Мы жили и росли на их костях.

«Бессмертный полк» шагает по планете…

Надежда в наших душах и сердцах.

За мир сегодня мы, дружок, в ответе.

Плотней сомкнем свои ряды в строю.

«Бессмертный полк» шагает по планете.

На страже мира – с чувством – как в бою.

Примечание: Буда – западная часть венгерской столицы Будапешта

День победы со смыслом

 
Лежите вы под коркою земли,
Согретые теплом ее – без сраму.
Отцы и деды, прадеды мои,
Обнявши землю, как родную маму.
 
 
Вы не сгорели в пламени войны —
Живете рядом с нами – в подземелье.
И сердцем и душою с вами мы,
Как дерево с корнями – нераздельны.
 
 
Одно смущает: ладно ли живем?
И что за жизнь в миру своекорыстном?
Развален СССР – пошел на слом
В угоду горстки тварей ненасытных.
 
 
И что же мы, потомки чьих отцов?
Неужто тех, кто отстоял Отчизну?
Деянья наших тварей, подлецов,
Предателей, Иуд – нам в укоризну.
 
 
На что надежда? На каких потомков?
Сегодняшних – подохли бы скорей.
Герои не родятся от подонков,
Да и от нас – подобия зверей.
 
 
Россия запрягает очень долго:
Пройдут века, распрямится спина…
Быть может, высохнут и Дон, и Волга…
Геройские не наши времена.
 

Доколе?

 
Ты о России-матушке подумал?
В беде она, несчастная, в беде.
Пусть в помощь будут ей мои раздумья
О бесконечно злой ее судьбе
 
 
Стреноженная лошадь на юру,
Беспомощна она и неуклюжа.
Ей седока б, подобного Петру,
Да свежего овса сполна на ужин,
 
 
Да выбраться из грязного тряпья,
Попариться, отмыться в русской бане,
Понять, кто есть враги, а кто друзья…
В своей судьбе мы виноваты сами.
 
 
Пустое дело – злиться на Европу,
Америке показывать кукиш.
Нам верности, терпенья Пенелопы
Не занимать – хватило бы на жизнь.
 
 
Так встанем дружно на крыло как птицы.
Вспарим легко под звезды в высоту.
Доколе нам – напиться и забыться,
И нянчить на руках свою беду?
 

Такой вот мы народ…

 
Талантливы без меры:
Блоху что подковать,
Разбойничать, как тать,
К марксизму прикипать
И жить совсем без веры.
 
 
Весь мир завоевать
И враз все потерять.
На самой быть вершине,
А где сегодня ныне?
 
 
Такой вот мы народ.
Никто нас не поймет,
Когда мы честно сами
Себя не понимаем.
 
 
Вот так, друзья, живем —
Отчаянно и смело,
То в пропасть упадем,
Спасенья, чуда ждем…
Беремся вновь за дело
И строим новый дом.
 

Кто мы?

 
Мы красивы и мы умны.
Только мы однобоко скошены:
Наши помыслы не дурны.
А вот души и без войны,
Словно минами разворочены.
 
 
Страсти наш замутили разум.
Перепробовали в веках:
Ленин, Сталин, Емелька, Разин,
Грозный, Ельцин и Петр, и Страх…
И осталися на бобах.
 

«О наших бедах как сказать?..»

Нам не дано предугадать…

Ф. И. Тютчев

 
О наших бедах как сказать?
Как станешь мать свою ругать?
Как посмотреть в глаза отцу? —
В сраженье храброму бойцу.
Весь в орденах к концу войны.
Герой. Он гордость всей страны.
Но что случилось с ним потом?
Нет слов поведать мне  о том,
Как сник, скукожился солдат:
Стал в мирной жизни трусоват,
Закладывать за воротник,
Как тот шкодливый ученик,
Кругом быть виноватым,
Перед начальством лебезить,
Все личное в себе убить…
А на войне был хватом!
 

Наполеон, Гитлер и Иван

 
Он нередко безрассуден,
Легкомыслен он и пьян.
Но с железною уздою —
«На коне» всегда Иван.
 
 
Приходили к нам французы.
Шведы были тут как тут.
Немцы, турки, и другие.
Янки случая лишь ждут.
 
 
А какие полководцы!
Бонапарт Наполеон!
Бесноватый фюрер Гитлер! —
Лезли словно на рожон.
 
 
Где они и где Россия?!
Вот тебе и пьянь, и рвань!
Под железною уздою —
«На коне» всегда Иван.
 
 
Только очень сомневаюсь…
Без узды железной той,
Сможет он в стране свободной
Жить своею головой?
 

Россия села на колеса…

 
Россия села на колеса.
Как пароходы на волнах,
Её колбасит и матросит
На ямах, кочках, дураках.
 
 
Пежо и Форды, и Тушканы¹,
Тойоты, Ауди, Нисаны…
Заполонили все дворы.
Под небом звёздным – гаражи.
 
 
А как же бабушки-старушки?
А как же наша детвора?
Без посиделок и игрушек —
Нет настоящего двора.
 
 
Да так и будет повсеместно.
Когда слюнявим мы рубли,
Мы ценим лишь машино-место,
А люди для людей – нули.