© Валерий Иванович Артемов, 2018

ISBN 978-5-4485-8999-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Минизмы1

 
1.
Он весь такой же, как индюк,
но индюка хоть в суп кладут.
2.
Мы ожиданием живём,
но знаем ли, чего мы ждём?
3.
Два мудреца вопрос решали:
кто между них двоих умней,
и криком так себе мешали,
что не понять, кто же дурней.
4.
Нет писем больше от любимой —
пришёл час песни лебединой.
5.
Как любишь ты с женою мать,
так дети будут вам внимать.
6.
Ты древнюю мудрость земле вороти
и в друга врага своего преврати.
7.
Мужчины беззащитны перед красотой,
как женщины дрожат перед фатой.
8.
Не спешите, друзья! Оглянитесь вокруг:
может, помощи просит единственный друг.
9.
В разлуке видятся нам встречи,
улыбка чья-то, чьи-то плечи.
10.
Всегда все повсюду ругают вино,
но всюду всегда ли виновно оно?
 

Минизмы2

 
1.
Чем хороша собой любовь?
Тем, что, уйдя, вернётся вновь.
2.
Ведёт нас к славе путь един.
Кому-то он, как шаг один,
другой шагает до седин.
3.
Ничто на небе туча. Так вода.
Но даже солнце закрывает иногда.
4.
С горем тяжёлым спешите к друзьям,
с радостью скромной бежите к врагам.
5.
Она прекрасна в платье подвенечном,
но …не продлится это вечно.
6.
Будь честен сам, тогда вокруг
лжецов сужаться будет круг.
7.
Плоди вокруг себя друзей.
Без них день горести черней.
8.
Предал ты друга своего,
и, значит, ты – палач его.
9.
Кто жаден – вовсе не богат,
богаче щедрость делает в 100 крат.
10.
Ленивый спит и спит, хоть утро миновало,
а после жалуется: ему на всё дня мало.
 

Минизмы3

 
1. Не спорь с глупцом! – Великий пень
не даст вовек лесную тень.
 
 
2.Не торопись, начав свой путь.
Куда идёшь ты? – Вот в чём суть!
 
 
3. Найдя любовь – не упускай,
вокруг всё рушится пускай.
 
 
4. Вот мысль, хоть в помыслах бедна:
любовь бывает лишь одна.
 
 
5. Оставь о вечности мечты.
Не забывай: жизнь – это ты!
 
 
6. Чтоб твой закат не канул в ночь,
расти иль сына или дочь.
 
 
7. Рождает женщина не человека,
чтоб стать им, нужно жить полвека.
 
 
8. Ослу никогда не дано стать слоном —
хоть хобот имей он, а всё-таки гном.
 

Спешу

…близится моё молчанье…

И. Северянин

 
Спешу: осталось мало дней,
а я сказать хочу о многом.
Дрожит рука,
бумага в ней
с трудом глотает слог за слогом.
Кому полезен был мой стих?
Кому он был судьбой,
отрадой,
кто в нём нашёл след слов своих,
или явился вдруг наградой?
Кому помог любовь найти,
кто помирился в ссоре с другом,
другой обрёл судьбу в пути,
а некто справился с недугом?
Кто рассмеялся невпопад,
вдруг призадумался немножко
и взял свои слова назад,
кто вдруг утёр слезы дорожку?
Разнообразен путь стиха
к тем,
кто душой ему внимает.
Порой достаточно штриха,
чтоб в нём увидеть мир, бывает.
 

Мой мир

Чем глубже взор мой в суть вещей уходит,

…тем шире мир становится кругом…

Р. М. Рильке

И сердцу и уму я пищу находил.

Е. Баратынский

 
Мой мир другому вряд ли интересен.
Что в нем найдет сторонний праздный ум?
Сомненья, поиски, раздумья? —
бессловесен
«полет» моих невежественных дум.
Мой ум буквально всё интересует,
его лишь чудо сделает другим.
Он зачастую радостно пасует
в вопросах быта.
Днем живя одним,
я предаюсь не свойственным мне мыслям:
куда уходит, канув в бездну, день,
какую роль Творец отводит числам,
как порождает свет лучистый тень?
Пытливый ум стремится дальше,
к звёздам,
где кроется загадка Бытия:
как птицы путь по ним находят к гнёздам,
в чем феномен у них наития,
зачем деревьям каждый год под осень
смертельный пышный царственный наряд,
семь почему цветов небесных, а не восемь,
тьма языков, что люди говорят?
На странностях нелепых мирозданья
покоится бессмысленная жизнь —
бесцельное случайное блужданье
белковых тел, познавших тяжесть тризн,
не смогших вновь на этом белом свете
свою судьбу себе предугадать.
Безмолвно гаснут звезды на рассвете,
и ни одна не может днем сиять…
Нет,
есть одна,
которая мне светит,
не угасая, ярко целый век.
Давно меня лучи ласкали эти,
бурлила жизнь тогда, как воды бурных рек.
 

Слова

Летают звуки звонких слов,..

А. Белый

 
Я так боюсь довериться словам:
они предательски мою раскроют душу,
чей тайный мир словами я нарушу
и потревожу ненароком хрупкий храм.
Та скорлупа, в которой я живу,
играет для меня роль жизненной защиты,
за ней мой мир домашний необжитый,
в часы вечерние где грежу наяву.
Лишь сумрак падает, неся с собою мглу,
уносит мысль меня в заоблачные дали:
они реальностью мне рано с детства стали,
и до сих пор несу я им хвалу.
Мне кажется: меня не так поймут,
лишь стоит мне раскрыть для мира душу.
Нет, не поймите ложно: я не трушу,
но в откровениях есть свой какой-то блуд.
Меня, быть может, все фигляром назовут.
Бог с ними!
Но в словах мне виден отблеск мира,
не покидая стен своей квартиры,
я вижу явственно любой его закут.
И, кажется, во мне слова живут,
звучат неслышно, уподобившись зарницам,
искре, блистающей во тьме темницы,
и вырваться не могут всё из  пут.
Не умерли в моей душе еще твои слова.
Я бережно храню их прежние созвучья,
но изменились нынче мы собственноручно,
и между нами поросла судьбой трава.
И странно, но слова теперь нам не нужны.
Они для наших двух сердец теперь обуза.
А ты?
Ты превратилась просто в Музу,
и для тебя отныне чувства не важны.
 

Рождение стиха

Но я не размышляю над стихом,

и право никогда – не сочиняю.

К. Бальмонт

 
Сквозь мусор слов, нелепицу, аморфность
стучится мысль наружу из стиха;
спустя века тюрьмы, даётся ей возможность
заговорить от первого лица.
 
 
Она спешит, торопится напрасно —
её рождение на свет никто не ждёт:
рождаться мысли преждевременно опасно,
а запоздать – пропустит свой черёд.
 
 
На лист ложатся строчки-откровенья,
порядок слов как будто бы нелеп,
мысль скачет в рифмах строк попеременно
и прячется в слова, как тело в склеп.
 
 
И ничего на первый взгляд не происходит.
Сменяет ночь традиционно яркий день,
сезоны в срок приходят и уходят,
а солнце от всего бросает всюду тень.
 
 
Но незаметно смутно что-то проступает
в угрюмых взглядах страждущих людей,
и злость, скрипя, вглубь лика отступает,
и свет в глазах становится родней.
 
 
И зимы нынешние, вроде, злеют мягче,
и лето хмурое не так дождит паршой,
и солнце осенью, похоже, светит ярче,
и сердце каждое становится душой.
 

Жемчужина

Прекрасным мы порой не дорожим.

Микеланджело Буонарроти

 
Я обладал жемчужиной,
и вот
она теперь в других руках живет.
Ничто теперь не радует мой взор,
и в душу навсегда пришел разор.
 
 
Я обладал сокровищем,
но чьё
оно теперь украсило жильё?
Кто восхищается отныне втайне им?
Довольно ли оно хозяином своим?
 
 
Я обладал богатством,
но, увы,..
сегодня нищ, как ветка без листвы.
Бедны теперь желания мои:
в них нет желания искать другой любви.
 
 
Я обладал богиней всех времен,
но, видно, Богом не был я рождён.
Теперь со мной лишь призрак божества
и тень следов былого торжества.
 

Стихи мои

…но я воспоминаньями живу…

Петрарка

 
Стихи мои, узнавшие свободу,
ведут с людьми негромкий разговор.
Их голос был заведомо и сроду
тобой не слышен почему-то до сих пор.
Живём в мирах с тобой мы разных поневоле.
Кто был причиной отчуждения – вопрос:
то ли обида чья-то, жест какой-то, слово чьё ли —
сейчас неважно, кто что сделал и превнёс.
В итоге долгими тягучими ночами
мараю девственные белые листы,
и каждый день стоит разлука за плечами
и подло шепчет мне, что ты уже не ты.
Рука тревожно составляет буквы в строки,
из строк слагаются подобие тех лет,
и явь вчерашняя мне приближает сроки
и возвращает юность нашу нам вослед.
Чем больше в прошлом лет, тем нынче жизнь грустнее,
тем бесполезнее ложится в память стих,
слова не кажутся родными и теплее
и чувств в душе не будят никаких.
Слова лишь бледный призрак прежних обстоятельств.
В них нету жизни, не струится жарко кровь.
Хочу любить тебя без всяких отлагательств
и до конца делить с тобою общий кров.
 

Сны

Живу лишь своими снами,

что снились когда-то мне…

Мигель де Унамуно

 
Я стал твой образ забывать.
Ты мне давно уже не снилась.
Ложусь в холодную кровать,
твой образ вспомнить снова силясь.
Я погружаюсь в кладезь снов,
и в каждом ты вновь молодая,
глаза смеются между слов,
и мы живём, ещё не зная, —
судьба мечом коснётся нас
и рассечёт жизнь на две части:
одна – в которой было счастье,
другая – что живём сейчас.
Итог печален и суров,
а результат закономерен:
постель согреть не нужно дров,
жар двух сердец ей боле ценен.
Огонь – субстанция любви,
сгорают в нём сердца и судьбы,
знать наперёд в грядущем суть бы,
спастись от многих бед могли.
Но не судьба…
Планида зла
к нам благосклонною не стала:
сожгла наш храм любви дотла.
Сожгла и пепел разбросала.
 

Язык

Как выскажу моим косноязычьем…

В. Ходасевич

 
Нет, не хватает мне таланта в самом деле
изящно выражать свою мысль лапидарно:
рифмую строки, подбирая еле-еле
слова, затасканные с древности, попарно.
Как, Боже, выразить обычными словами
боль сердца каждого в его тяжёлом горе,
всю скорбь, пропитанную горькими слезами,
немой укор судьбе в прощальном женском взоре?
Как передать, что сказано глазами,
подслушать звуки все, что шепчет людям море,
найти слова живые между нами,
нащупать истину в бесперспективном споре?
Язык невнятный мой, неточный, деревянный
не может высказать предельно ясно, точно
свое суждение, оценку,
словно пьяный
лаптями взмучивает грязь в канаве сточной.
Со дна вздымается вся гадость нашей речи,
а я пытаюсь сквозь нее узреть луч солнца,
но для меня редки, увы, такие встречи,
как лицезрение микадо для японца.
Бывает, правда, тьфу-тьфу, редкие удачи,
когда для рифмы до зарезу слог мне нужен:
ищу тогда в словах невзрачных, чуть не плача,
подобие на признаки жемчужин.
 

Гимн вину

Пей вино, ибо жизнь продлевает оно…

Омар Хайям

Люблю в тебе готовность всем делиться…

Буанорроти Микельанджело

Всегда все повсюду ругают вино,

но всюду всегда ли виновно оно?

Автоэпиграф

 
Налейте бокалы полнее вина,
поднимем их разом и выпьем до дна,
а тех, кто считает вино за порок,
хозяйке велим не пускать на порог.
Ни капли хмельной не оставим на дне —
мы истину ищем в прекрасном вине.
Оно будоражит незрелую кровь,
в увянувшем сердце рождает любовь,
смелее мужчины становятся с ним,
и старец считает себя молодым;
у женщин стирает морщинки у глаз,
и служит началом невинных проказ,
ломает границы неровностей лет,
закат превращает наш в юный рассвет,
врагов примиряет и ссорит друзей,
рабов возвышает, низводит князей,
рассудок туманит и вяжет язык,
походку меняет великих владык.
Так выпьем за всё, что приносит вино:
за счастье минут, что дарует оно,
за то, чтобы утром похмелье прошло,
и новое солнце рассудка взошло,
за то, что в угаре нам грезы видней
и круг собутыльников ближе, родней,
за легкость, берущую корни в вине,
за юность, которая всюду в цене.