Иллюстратор Дамиан Михайлович Утенков

Дизайнер обложки Максим Желтов

© Терентiй Травнiкъ, 2019

© Дамиан Михайлович Утенков, иллюстрации, 2019

© Максим Желтов, дизайн обложки, 2019

ISBN 978-5-4483-9651-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«…я люблю стихи за краткость…»

 
…я люблю стихи за краткость
Изложенья бытия,
Будто что-то проникает
С ними вместе в мир молекул.
И они с крутой натаской
К делу пса-поводыря
Доставляют силлогизмы
Для работы в недрах тела.
Они сердце омывают
Сине-красным тоном вен,
Дарят дивный миг блаженства,
Ничего не взяв взамен.
 

2008

«Небо ангелов мне посылает…»

 
Небо ангелов мне посылает,
Знаю, знаю многое я.
Рафаил строг и не допускает
Тех, кто хочет обидеть меня.
 
 
В три сосуда налью я нектара.
Крест дубовый стоит на погосте.
В час печали приходит ко мне
Мой отец таинственным гостем…
 

23 августа 2008

«…я отыскал стихами жизнь…»

 
…я отыскал стихами жизнь,
Ее глубокую причинность —
Когда с руки взлетаешь ввысь
И принимаешь эту милость.
 
 
Когда ты с сердцем в такт рифмуешь,
А слезы – счастью в унисон,
И малодушьем не пасуешь
Перед невидимым врагом.
 
 
…я жизнь стихами отыскал.
Она совсем иная, право, —
Не для утех, не для забавы,
Не та…
с которой начинал.
 

2009

Две строфы

к L.

 
Написал двустрофье и рыдаю —
Ну зачем его я написал?
Прочитал тебе его, родная, —
Ну зачем его я прочитал?
 
 
Выдавил из сердца боль и горечь
Через край. И вскоре потекло
По щекам нащупанное слово —
То, что написаться не смогло.
 

2008

Три в одном

Тритэ…

 
…я трилистник, июньский цветок,
От земли протянувшийся к небу
И склонивший главу на восток
В предвкушении новой зари.
Я пою с полусонной травой,
И цветы расставляю по цвету,
И слова подбираю к стихам
Для поэтов прекрасной Земли.
 
 
…я – тетраэдр. Радугу в сердце
Направляю из белых лучей.
Мой, октавный, звучит повсеместно —
Семинотный словесный ручей.
 
 
Три в одном – это времени тау.
Между прошлым и будущим – я.
Я настой настоящего плава —
Посекундно расплавился я.
 
 
И плету жизни ткань воедино
Из отдельно пропряденных дней.
И с зеленою кровью, незримо
Травяным стал до самых костей.
 

2008

«Никогда не хотел быть поэтом…»

 
Никогда не хотел быть поэтом,
Только жизнь не спросила меня.
И однажды, подаренным летом,
Подвела ездового коня.
 
 
Посадила и всыпала плёткой —
И помчался я, в гриву вцепясь,
По родной, по бескрайней, далёкой,
По измученной родине вскачь.
 
 
Поверял я бумаге, что видел,
Что коснулся невольно судьбой.
Чтоб стихом никого не обидеть,
Я писал только левой рукой.
 
 
Там, где сердце мне строки шептало,
Я листы за собой оставлял.
Так сложилось в начале начало,
Так я жизнию жизнь узнавал.
 

2009

Столярка

 
Льет лучи свои капризно
Солнце с зачердачных туч.
Легкий ветерок-подлиза
Скошенной травой пахуч.
 
 
Нежен, лаской освежает
И качает кисею,
Что от облака свисает
Прямо в келию мою.
 
 
Я, как преданный трудяга,
Сгорбленный анахорет,
Задаю себе вопросы
И ищу на них ответ.
 
 
Я строгаю доски в профиль
И балясины точу,
И умело стружка сходит —
Ведь я знаю, что хочу.
 
 
За столом со знаньем дела,
Как столяр, а не поэт,
Я тешу и шкурю рифму,
Чтобы с ней найти ответ.
 

2008

«Мне бедным предписали быть стихи…»

 
Мне бедным предписали быть стихи,
И я, не занимаясь больше делом,
Все сбереженья скудные свои
Направил в поэтическое тело.
 
 
Поддерживаю строфами костер,
Как спичкой, рифмой чиркаю по строчке,
Но каждый раз возводит жизнь забор,
Забив над «и» обгвозденные точки.
 
 
Стихи решили вылечить меня,
Назначили мне нищенства диету:
Выращиваю книги с букваря —
Нехитрое наследие поэта.
 

2008

«Все поэты с приветом. Похоже, и я…»

 
Все поэты с приветом. Похоже, и я
Получил свой привет от сознанья.
Кто-то носит награды на кителях,
А поэты – стихи на страданьях.
 
 
Я с приветом чуть-чуть.
И скажу вам как есть,
Не вдаваясь в подробности дела:
Передайте привет от меня, но, чур, весь
Тем, кто любит, чтоб черным – по белу.
 

2008

«Мне чердаки милы хотя бы…»

 
Мне чердаки милы хотя бы
Тем, что там, голову задрав,
Ты слышишь, как по жести шкрябом
Ползут лениво облака.
 
 
Как небо вечером зевает,
Проникнув в щели сквозняком,
И в узкой форточке мерцает
Созвездье кухонным ковшом.
 
 
Мне чердаки милы хотя бы
Тем, что когда-то чудаки —
Не все, но, точно, каждый пятый —
Спасались здесь от лап тоски.
 
 
И результатом этих ссылок —
Там, под небесным чердаком, —
Стал выпуск в мир богемных сливок,
Вкус коих каждому знаком.
 

2009

Капли

Когда ж, измученный скорбями, Забыв бесплодный, тяжкий труд, Умрешь ты с голоду, – цветами

Могильный крест твой перевьют!

Иван Бунин

 
Дождь бесследно исчез,
Растворяясь капля за каплей,
И оставил на сердце подтеки.
И тихую, светлую грусть
На моей душе, неприметной,
зашитой, заплатной,
 
 
Развернул постранично…
Заставил учить наизусть
эти капли,
капли,
капли…
Не капли, а ноты.
Как по лужам арпеджно
прошелся устало спешащий тапер.
 
 
Я сегодня не слышен,
Мой фон заэкранный не нужен:
Я уже не артист —
И даже не штатный актер.
 

2008

«Мои кости трещат, как сухие дрова…»

 
Мои кости трещат, как сухие дрова.
Я топлю ими печь и, тепло извлекая,
Облекаю в его пирожковость слова
И начинкой из чувств
те слова наполняю.
 
 
Мое сердце стучит в ваши окна и двери
Почтальоном с письмом
под названием Стих.
Это можно не знать, в это
можно не верить,
Но сегодня я умер – и снова возник.
 
 
И пишу так легко, будто
чиркаю спичкой,
И рука, как морзист, тиреточит за мной.
 
 
Дневниками топлю
не спеша, постранично,
И уходит ненужная сырость трубой.
 
 
Свои перлы от гнета чугунных объятий
Отпускаю по ложке в тарелку листа —
И слетают с него балеринками в платьях
Мотыльки новых строчек
с пыльцою стиха.
 

2008

«В день счастливого общенья…»

 
В день счастливого общенья,
Под ивановскую ночь,
Я пришел из безвременья
В ступе буквы растолочь.
И мазками на бумаге
Класть из музыки слова,
Чтобы в клетчатой тетради
Строчка рифмою цвела.
 

2009

«Мне одиноко, и я отсылаю…»

Уходят. Уходят. Уходят. Разлукою дружба звенит

Николка Бубенчик

 
Мне одиноко, и я отсылаю
Сам себе письма в старых конвертах.
Каждое утро я проверяю —
Нет ли чего для меня с почтой этой.
 
 
Я открываю гнутым ключом
Хлипкий, небрежно покрашенный ящик
И вынимаю письмо о былом
И телеграмму – о настоящем.
 
 
Так, отвечая письмом на письмо,
Я продолжаю общение это…
Странное дело себе я нашел —
Слать через почту к вопросам ответы.
 
 
Нет, не подумайте, я не чудак,
В этих поступках есть скрытая тайна:
Письма уходят порой просто так,
Только приходят они не случайно.
 

2008

«…я поэт-огородник…»

 
…я поэт-огородник,
На грядках грядущее сею.
И пучки свежих строчек
Шинкую размером в размер.
 
 
И иду от семян,
А дальше – от точки – правее
Вывожу в стебель смысл,
Решая, как школьник, пример.
 

2008

«Рассвет. Лежу и слушаю его…»

 
Рассвет. Лежу и слушаю его.
Два – цвет, открыл глаза, впускаю.
Раз – свет, два – цвет… и больше ничего
Сквозь сон с утра я не воспринимаю.
 
 
Три – звук, трезвучие, аккорд.
То – пенье птиц, лай пса, мой кашель.
Четыре – метроном шагов,
Премьера дня – дневной спектакль.
 
 
В четыре четверти звучит —
Мелодия для пробужденья:
И раз, и два – мне утро говорит,
Но три, четыре – продолжает пеньем.
 

31 мая 2009

«…я сяду в поезд и уеду умирать …»

Ждал счастливого дня на свете, Ждал так долго его, – и вот, Не смеюсь я, чтоб не заметили

Мой слюнявый, беззубый рот

Михаил Светлов

 
…я сяду в поезд и уеду умирать —
Граф Лев Толстой
открыл мне этот способ.
Под шум дождя, на девять сорок пять,
Покину свой прекрасный жизни остров.
 
 
И остановятся настенные часы,
Последнее дотикается сердцем,
И частота вибрации души
Достигнет с ревом нулевого герца.
 
 
Я сяду в поезд и уеду умирать.
Все относительно —
Эйнштейн поведал это.
Быть может, не уеду я, как знать, —
Тогда Она сама придет с рассветом.
 

2008

«В лесу появились сморчки и строчки…»

 
В лесу появились сморчки и строчки,
А я все строчки рифмую.
В корзину кладу, как заправский
грибник,
В ошибках бумагу простую.
 
 
Когда ее мнешь, сжимая в комок,
Она как сморчок, только белый.
Я даже попробовал взять на зубок:
Безвкусна – наверно, неспела.
 
 
Так за день корзину с листами-грибами
Для жарки обычной собрал.
Придется возиться мне с черновиками:
Коль знал бы – совсем не писал.
 

2008

«Так много философии в стихах…»

 
Так много философии в стихах,
Что пишется все через пень в колоду!..
А надо мной смеется в облаках
Недостижимая поэзией свобода.
 
 
Но как бы долго птицей ни летал
Не крапил небо рифмой голубой —
Я мечт своих давно уж генерал,
Ну, а реалий – вечный рядовой.
 

2008