Эту прозу захотелось целовать, плача от облегчения, что вот! вот! - есть же еще.
Я в последнее время сильно устала и много читала современной российской прозы. Чем проще, тем лучше. Одни, пишут, как дышат, рассказывая незамысловато и, в общем-то, интересно. Другие мучительно олицетворяют собой. В произведениях третьих хорошо считывается система и дисциплина. Ну и тэдэ и тэпэ.
Проза Толстой... Это проза другого уровня писательства. Да, оно о легком, о бытовом, о смешном и немножко , совсем чуть-чуть, грустном. Но написано другим человеком. Писателем. Можно, теперь я вспомнила - можно, используя те же самые слова и те же самые события, писать так, что это будет - страшно сказать! - текст, имеющий художественную ценность. Ты плаваешь в тексте, как рыбка в прозрачной летней проточной воде, и солнечные блики отражаются от тебя же, и все так радостно и акварельно вокруг.
Про ее прозу нельзя сказать "про что" это. Ее нельзя экранизировать. По мнению самой Татьяны Никитичны, это все равно, что собственным детям сделать пластическую операцию. Сиськи пришить. Мальчикам. И силикон в губы закачать.
Я бы и хотела уметь так же. Но... ребят, очевидно же, с ЭТИМ надо родиться.