«Через сто лет, когда люди будут жить в современном им мире, которого сейчас представить не может никто - даже самые смелые писатели или художники, даже вы, любимый, когда развлекались тем, что воображали будущее, - через сто лет, повторяю, маленькие мирные улочки, расходящиеся как аллеи монастырского двора от церкви, будут навсегда погребены и забыты»
Скучно, предсказуемо, однообразно. Единственное что меня привлекает в этой книге, это красивая и яркая обложка.
Сюжет, в общем – то очень прост, из одного названия уже можно понять, о чем будет идти речь. Действия происходят в Париже. В один прекрасный день наша главная героиня узнает, что ее дом скоро снесут и ей придется переехать в новое жилье. Но попрощаться и покинуть дом, в котором её любили, женщина просто так не может. Ведь именно здесь она прожила свои лучшие годы, провела много счастливых минут со своим мужем, которого сейчас она часто вспоминает и даже пишет ему письма.
Честно сказать, я разочарована, хотелось от этой книги немного большего, чем просто воспоминаний и писем покойному мужу. Плюс ко всему с середины книги меня начала жутко бесить главная героиня. Особенно раздражало её отношение к собственной дочери, которая якобы виновата во всем её бедах и несчастьях.
Очень скучная книга, которую я никогда не возьмусь перечитывать.