Всегда с интересом отношусь к посоветованным в играх на ЛЛ книгам и стараюсь подходить к ним максимально объективно, не рассуждая о них ни по тому, кто советует, ни по обложке/описанию, ни по рецензиям (хотя на них, признаюсь, всё-таки опираюсь иногда - не по тексту, а по общим оценкам). И пока за всю мою читательскую жизнь только однажды было такое, чтобы я бросила книгу на середине. А это "произведение" серьёзно рисковало стать вторым.
Не стало только потому, что ужасно не люблю бросать что-либо на полпути. Но всё же больше ста страниц, сквозь смех и слёзы прочитанных полностью, я не осилила, и остальное пробежала наискось за полчаса (теперь жалею о бесполезно убитом получасе времени). Это жесть, действительно не знаю, смеяться или плакать. Казалось бы, так хорошо начала знакомство с современными украинскими авторами: Кидрук, Никулина, собиралась взять Любку, а тут и Талан порекомендовали — ожидала увидеть если не один уровень с вышеперечисленными авторами, то хотя бы не намного хуже, особенно учитывая количество написанного и оценки читателей.
Но, наверное, со мной что-то не так, раз уж я оказалась в таком меньшинстве. Мы точно одну и ту же книжку читали?
В принципе, после первых страниц все понятно. Жуткий-жуткий стиль автора-любителя. Может, конечно, я уже очень давно не читала любовные романы (а читала я их исключительно в возрасте 13 лет) и мне не с чем сравнивать, но с уверенностью могу отдать Светлане Талан какую-нибудь фантазийную премию типа «Сломанное перо» в номинации «Самый отвратительный язык». Так не пишут.
Ан нет, вот be-free , вроде, то же самое читала, что и я. Фух. Вроде, с ума не схожу.
Начну с того, что бросилось в глаза первым (помимо языка, о котором так красноречиво написала Виктория): герои и диалоги между ними. Они абсолютно, на сто процентов, целиком и полностью пластмассовые, неестественные и одинаковые. Несколько раз приходилось возвращаться на пару-тройку страниц назад, чтобы понять, от чьего лица сейчас монолог или кто такие Сергей и Вита и чем они отличаются от Леши с Дашей. Так что добавим к пластмассовым диалогам деревянных персонажей (причём, похоже, из одного вида дерева) и получим очередной проходной фанфик, коих тысячи повсеместно, и почему в печать ушло именно это — загадка для меня. Столько талантливых рассказов, повестей, а иногда и целых романов пылятся на страницах фикбука, а в бумаге читают это...
Что ж, немного о главной героине. Дарья — а-ля мечтательная девушка, витающая в облаках и любящая невзначай пофилософствовать (читай: сморозить псевдофилософскую глупость уровня цитаток из ВК), а затем посетовать, что чёрствые мужчины не способны уловить тонкость её души. Это подбешивало, но я решила всё же подождать развития событий, и они не заставили себя ждать.
Туманным утром (или днём, так и не разобралась) случается страшная авария при участии четырёх автомобилей и семи человек, в них находящихся. Наш ангел Даша (как описывает её автор — идеальная (субъективно) девушка, с мягчайшим характером, скромная, целомудренная (до свадьбы — ни-ни, даже родители парня, прожившие всю жизнь в селе, увидели в ней динозавра), без вредных привычек) — медсестра. При этом она оказалась единственным человеком, связанным с медициной. Ситуация: в одной машине труп, во второй — почти труп и парень с открытым переломом, в её авто — травмированный жених, ещё в одной — мужчина без сознания и водитель с хлещущей из живота кровью. При этом в последней есть ещё пустая люлька (или что-то вроде) для младенца. Без младенца.
Итак, что делает наша золотая Даша. Мужика в крови она закидывает лежавшими под рукой салфетками (причём, если не ошибаюсь, влажными), на его пассажира едва кидает взгляд. Выползшего из машины парня с открытым переломом бросает сидеть на земле со словами "ничем не могу помочь, скорая уже едет" (первая помощь? Не, куда медсестре до этого), а до первого персонажа, виновника аварии, погибшего на месте, вообще не добирается.
Но должна же она делать хоть что-то, она ведь вся такая великолепная? Да. Она каждому (КАЖДОМУ) из перечисленных героев задаёт один и тот же вопрос: "В машине был ребёнок, вы не видели ребёнка? Точно не видели ребёнка? Но там его место пустует, где же может быть ребёнок???" — и бегает вокруг этих несчастных жертв аварии (какими бы деревянными эти персонажи ни были), вся занятая поисками.
В итоге находит она того младенца, буквально погибающего, и, бедненькая-несчастненькая, в полуобмороке от случившегося и от усталости доползает до подъехавшей скорой и падает в обморок.
А наутро — о чудо! — просыпается знаменитостью. Все поголовно ходят вокруг на цыпочках, репортёры снимают свои репортажи, интервьюеры интервьюируют, родственники звонят со слезами счастья и гордости за дочь-героиню, в такси узнают таксисты и т.д. и т.п. И все восхищаются её самоотверженностью и тем, как она, забыв о своих ранах, спасла стольких людей, и все вокруг теперь рассыпаются дифирамбами о том, что теперь по гроб жизни ей должны, а она, как "настоящий герой" и "идеальная" девушка, отрицает свои заслуги и вообще хотела бы оказаться где-нибудь подальше от камер и взглядов, ведь она же ничего особенного и не сделала-то. И это, *****, её единственная мысль в верном ключе за все 100 страниц.
В общем, сил продолжать свою повесть и распыляться на остальных персонажей у меня не осталось, и так откладывала рецензию, сколько могла, так что на этом и закончим. О СПИДе даже упоминать не буду— настолько это всё высосано из пальца.
— это даже много.