© Светлана Кутузова, 2019

ISBN 978-5-0050-1097-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

За кадром

 
Не врут твои календари… Благое дело…
Мне осень отзвуком опять стучит в висках.
Я не спешу за край земли – всего лишь тело…
И зов природы виден мне в твоих руках.
 
 
Я вряд ли буду думать, что мне делать с этим.
Пройдет зима, и песни будут в унисон.
Пройдет и страсть, оставив блики на паркете.
Лишь в голове оставит след невнятный сон.
 
 
Но все как есть, и над собою я не властна.
И никогда не врут твои календари.
Ах как с тобою рядом быть сейчас опасно,
Когда над Невским полыхают фонари.
 

Декабрь, 2017.

Разговор

 
Я больше ни о чём не прошу тебя, Господи,
Просто живу и дышу.
Делаю свои дела, Господи,
И очень много пишу.
 
 
Пишу все дни, строка за строкой,
Как ты меня учил.
Просто молюсь, отходя на покой,
Если вдруг нету сил.
 
 
Просто учусь постигать слова,
Взятые из пустоты.
Всему виной – моя голова,
Где обитаешь ты.
 
 
Но знаешь – мне с тобой веселей,
Особенно, если темно.
Слушать песни твоих степей,
Чуть приоткрыв окно.
 
 
Ты знаешь, Господи, ты был прав:
Жизнь не на то дана,
Чтобы однажды, почуяв страх,
Выпрыгнуть из окна.
 
 
Чтобы однажды, сдавшись, уйти,
Вычеркнутой строкой,
Чтобы свернуть с своего пути,
Выдумав путь другой.
 
 
И если ты через сотню лет
Мне разрешишь присесть
У ног твоих, чтобы дать ответ,
Какой же грех на мне есть,
 
 
То я с собой принесу стихи
И стопку книг – от моей руки.
 

Апрель 2016.

Хронометр

 
Я подарю тебе хронометр.
Я знаю точно: ты – не Бог.
Но, не насилуя спидометр,
Предупредить меня бы мог,
Что конь устал, ТО не пройдено,
Копыта вязнут без шипов.
И я б ждала, как ждут на родине
С далеких рейсов моряков.
 
 
И я смотрела бы украдкою
Из окон вниз на ездоков,
Вздыхая в непогоду гадкую,
Ломая плитку шоколадную,
В многоэтажном замке снов.
 
 
И магазинным кислым яблоком
От злой колдуньи – продавца
Была бы до утра отравлена,
В хрусталь своей постели вплавлена
В величьи местного дворца. —
 
 
Замкадье, Третья Советская…
Я знаю точно: ты – не Бог.
Но отдала б корону светскую
Я за такую сказку дерзкую,
Где ты шагнешь на мой порог.
 

Декабрь, 2017.

«Переболеть. И снова завязь…»

 
Переболеть. И снова завязь.
И снова просятся навзрыд
Стихи, которые – как память,
Как вековой радикулит.
 
 
В асфальт впечатаны словами
И их не выдрать, не стереть.
Мы снова бьемся головами
Об невозможность улететь.
 
 
Об неисполненность желаний,
Неразделенные мечты.
Мы распинаемся словами
Меж пядью строчек пустоты.
 

Декабрь, 2017

Евпатория

 
Золотые платья упаковывают по мешкам:
Листья будут жечь за пределами города.
И в разрезе счастья, которое всегда где-то там,
Мелькает только небо, распоротое от холода.
 
 
Золотое счастье разменять бы на билет
Туда, где только море незамерзающим градусом,
И детство мое хромое, которого уже давно нет,
Скачет на костылях по размашистым пандусам.
 
 
Где единственной мерой радости – абрикосы, упавшие на кровать,
С кривого дерева, притулившегося у веранды.
И самая великая драма – спать в обед или не спать.
И на ужин – ненавистной манной каши баланда.
 
 
Золотое детство – как же быстро мы росли.
Круговая порука нашего маленького братства.
И ты очень крут, когда под мышкой есть костыли,
И ты можешь ходить. А по ночам можно играть в фанты.
 
 
Только утекает, как сквозь пальцы вода,
Тонкая струя неустойчивых воспоминаний.
Я пыталась вернуться – в то место и в те года,
Но там больше никого нет. И даже море играет другими цветами.
 
 
Там дико и пусто, хотя на вид все почти, как всегда.
Но разве можно открыть дверь, которая не существует в природе.
И я лишь шепчу, снова стиснув пальцы сквозь эти года:
У моря – никогда – не бывает – плохой – погоды.
 

Ноябрь, 2017

ТОК

 
Бог лепит нас из глины
Долгими ночами.
Тянущей болью в области сердца…
Мы не тех встречаем…
С каждым днем проникаясь все больше
Важностью обыденных слов.
Каждый день теряя себя все меньше
В суете городов
Мы кристаллизуемся – в капли света.
Сами мы теперь – как большие планеты,
Солнце – внутри.
 

Ноябрь,2017

Театр

 
Она сидела на скамейке,
Холодный ветер снова стих.
Как незатейливый клипмейкер,
Она писала новый стих.
 
 
Но невозможно дотянуться
Ему туда, где нет судьбы.
Он ей хотел помочь проснуться,
Но получалось все на «Вы».
 
 
Богатство грез и ярких красок,
Всем выставляя напоказ,
Она носила сотни масок,
Не появляясь без прикрас.
 
 
Гадая, где найти истоки,
Он ошибался каждый раз.
И только между строчек строки,
Невидимые в дел потоке,
Словесный собирали пазл.
 
 
«Я к Вам…» – он чиркал слово снова.
«А Вы…» – в строку вплела она.
И снова между словом слово,
И узнавания иного
Ища возможность пить до дна.
 
 
Непостижима виртуальность —
Все было проще, как всегда.
При встрече он сказал банальность,
Она, спеша, сказала «да».
 
 
И в бытовом круговороте
Очарованье первых дней
Он растерял в любви к работе,
Она – в поэзии теней.
 
 
Бывает близость – в расстоянье,
Чужой – лишь руку протяни.
Перевернулось ожиданье
И превратилось в расставанье
Средь ежедневной беготни…
 
 
Чужими листьями ложился
Неразговорчивый сентябрь.
Он ей сегодня вновь приснился:
Писал письмо и в нем винился,
Просил его понять хотя б.
 
 
И, вновь стирая расстоянья,
Она спешила отвечать…
Как прихотливо ожиданье,
Нас раздирая на страданье
И невозможность не страдать.
 

Октябрь, 2017.

«С возрастом…»

 
С возрастом люди становятся мягче.
Пластилиновыми становятся люди.
Не отскакивают уже, как мячик.
Не разбрасываются тем, что любят.
 
 
С возрастом люди становятся жестче.
Забывают, как раздвигать рамки.
Им бы лучше становиться проще,
А у них все на кону – попасть в дамки.
 
 
С возрастом меньше суеты в ванной,
И огрехов на чужой картине.
И не страшно показаться странной
И не важно, если чай остынет.
 
 
Все другою провернулось мерой,
Лишь минуты как судья строгий,
Отмеряют – кто же тут первый.
И кому благоволят боги.
 

Октябрь, 2017

Читателю

 
Мне пишут: «Что ты ноешь?
Иди-ка попляши.
Другой придумай вектор
Движениям души.
Так тяжелы признанья,
И драматична стать.
Не лучше ли стенанья
Из творчества убрать?»
 
 
Помилуйте, ребята:
Не всем паяцем быть.
Таланта маловато
Мне публику смешить.
Кому-то близок Пушкин,
Кому-то Байрон мил.
«Не нравится – не кушай» —
Вот краткий мой посыл.
 

Октябрь 2017.

«Опять меха. Душа – на Запад…»

 
Опять меха. Душа – на Запад.
А сердце – рвется на Восток.
Перебираю листьев запах…
 

Октябрь,2017

«Она царапалась, кусалась и дралась. …»

 
Она царапалась, кусалась и дралась. —
Так не хотелось покидать ей Землю…
 

Осень

 
Ложился лист осенний на мольберт,
Размешивая полумрака краски,
И, теребило кистями рябин,
Меня с утра ненастье сентября.
Туман – непобедимый интроверт —
Прилип к моим ногам, прося о ласке,
И ветер – седовласый господин —
Безжалостно меняя смыслы сказки,
Наводит хаос средь моих картин,
О чем-то мне настойчиво твердя.
 
 
Я не хочу играть чужую роль,
В оркестре для меня там места нету,
Я отдала гнусавый контрабас
Своей нечеловеческой тоски.
Я стерла все, что приносило боль,
 

Конец ознакомительного фрагмента.