© Света Кулик, 2017

ISBN 978-5-4485-9628-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Творчество

 
Что видишь в творчестве, художник искушенный?
Сквозь кисть узрев потусторонние миры,
Ты вдохновенно, как приворожённый,
Стремишься на холсте изобразить…
 
 
И что для Вечности фантазия рисует?
Пространство, время, скорость, скрытый смысл?
Является во снах и разум твой волнует
Понятный лишь тебе сюрреализм.
 
 
Но даже гению с душою совершенной
Нет позволения тайком раскрыть сюжет.
И значит, нет конца загадочной Вселенной,
Что движется в метаморфозах лет.
 

Философия…

 
В нас время застывает постепенно…
Пока мы правильные ищем ей ответы,
Судьба нажмёт на паузу надменно,
Не прекратив на миг вращение планеты.
 
 
В кругу «шутов» и «королей» Вселенной
Мы выбираем тайный безопасный остров.
И каждый новый день обыкновенный
Пытаемся поймать быстрей чужие звёзды.
 
 
Примерив на себя звериные законы,
Мы одинаковы в наивном заблужденьи,
Что можно обратить всё по-другому,
Поскольку «ложь дарует нам спасенье».
 
 
И души на пожаре бытия сжигая,
От безысходности кричать уже не в силах.
Во всём надеемся на человечью стаю,
Пытаясь новых отыскать себе кумиров…
 
 
Но тот, кто мыслит – остро, чётко, ровно —
Листает смело жизни яркие страницы.
И мир откроется тому беспрекословно,
Кто в настоящего себя поверить не боится.
 

Осень

 
В остывшей осени звучат неторопливо
Аккорды сонного, уставшего дождя,
Тревожат душу музыкой тоскливой
И затихают в легкой грусти ноября…
 
 
В прозрачной дымке поздний вечер тает,
С мелодией печальною в душе.
Но, уступив ночному ветру, понимает,
Что невозможно быть с собой наедине…
 
 
Уходит осень под минорный лад природы,
Закутавшись в свой аккомпанемент —
И остаётся лишь в объятьях непогоды
Запомнить нам дарованный момент…
 

Октябрь

 
Дни золотого октября
Пройдутся по душе с оркестром —
И станет больше в ней дождя…
И чувствам почему-то тесно…
 
 
В окно бросает ветер листья —
Наивной осени осколки…
И разлетятся снова мысли —
Успеть бы их «сметать иголкой»…
 
 
Сезонная тоска Вселенной —
Так гармонично всё и просто…
И каждый день обыкновенный,
Как жизни новый перекрёсток.
 

Ночь

 
Тает лед в пустом бокале,
Лунный свет лукаво манит
В полумрак.
Нас по жизни разбросало.
Понимаю, как ни странно, —
Жизнь – бардак.
И в моей пустой квартире —
Кто-то тайный и незримый.
Может, ночь?..
Тронет ласково за плечи —
И осенний хмурый вечер
Сгинет прочь.
Но останется в бокале
Только звездный путь – едва ли
Он навек.
И в «ночное одеяло»
Скроюсь я, но жаль, оно – не
Человек.
Собеседником безмолвным
Станет ночь с луною полной
Для меня.
Но назавтра злое утро
Нас разделит и, как будто, —
Все с нуля…
 

Кукла

 
Злые витрины когда-то скрывали
Взгляд твой стеклянный и шорох волос.
Люди смотрели, но не понимали,
Как тебя смог убаюкать мороз.
 
 
Просто ты – кукла: руки на нитках,
Алые губки, румяна и блеск.
Слезы живые лишь по ошибке
Мастер оставил – и просто исчез.
 
 
Молча вздыхала, ждала, видно, чуда:
Очень хотелось быть с Мастером вновь.
Пусть она – кукла, но не забудет,
Что ей когда-то приснилась любовь.
 
 
Да, у игрушек судьба непростая…
Только лишь ночью, когда гаснет свет,
Будет мечтать она вновь, оживая.
Только вот Мастера все нет и нет…
 

Помнить…

 
Чтобы жить, нужно помнить:
От точки до точки.
Шаг, взятый в кавычки,
Строчки,
«Фото на память» – любимые лица —
Нужно оставить,
Нужно сплотиться!
Помнить асфальт
Горячей дороги,
Строго по курсу идти,
В ногу
С ветром осенним,
Временем тихим.
Диким, как стая волков,
Криком.
Голоса срыв…
Фразы слетели,
Будто бы семь покрывал Саломеи.
Как шелуха с горького лука…
Вздрогнуть от холода
Или от стука
В дверь?
Открываю —
«Фото на память»…
Нет, чтобы жить, нужно оставить!..
Помнить!
Курсивом наброшены строчки,
Как татуировка:
От точки до точки.
 

Дождь в Париже

 
Оборвалась струна дождя,
Золотой нитью упав.
Тихо плакал он, уходя,
Понимая, что он – без прав
На ту музыку, что играл,
На стихи, что стекали с крыш…
Все же верил, любил и ждал,
Покидая ночной Париж.
 
 
И на улице Риволи
Провожали в последний путь
Этот дождь озорные огни,
Не давая тайком ускользнуть…
Но грустила о нем Луна,
И под светом ее квартал
О любви нежные слова
По-французски ему шептал.
 
 
Оборвалась струна дождя,
Золотой нитью упав.
Тихо плакал он, уходя,
Понимая, что он – без прав
На восторженный блеск огней,
На Луну, что читала с крыш
Те стихи, что оставил ей… —
Этим всем завладел Париж…
 

Истина

 
Когда безумный мир
Склонится в царственном поклоне,
Его земной кумир сумеет доказать,
Что истина все ж не в вине, а в слове:
Ничто так не способно
Рождать и убивать.
 

Фальстарт

 
Небо серое, воздух манящий… —
Неужели весна?…
Поцелуй твой горький, пьянящий
Пробудил ото сна.
Где глаза в темноте обжигают,
Только сердца стук,
Улетая, в воздухе тает
Отпечаток губ.
Небо серое, воздух спелый… —
Неужели март?..
Попрощавшись – уйдем.
Наверно,
Вновь фальстарт.
 

Попсовый финал

 
Куришь…
Пальцы дрожат.
Нервы.
Уже третий закат.
Пуст
Уже третий бокал.
Отчего же ты грустен?
Ты этого ждал.
Песни…
Нажали на «rec» —
Их нет,
Как растаявший снег.
Вдруг
Редкий звук отлетел…
Отчего же ты грустен?
Ведь ты так хотел!
Куришь.
Пальцы дрожат.
Нервы
Уже третий закат.
Рядом
Разбитый бокал —
Закономерный,
«Попсовый» финал…
 

Жить с верой

 
Жить стоит с верой в сердце и душе,
Что силы придаёт и заставляет подниматься,
Когда на полпути к заоблачной мечте
Вдруг остановка происходит не на вашей станции…
 
 
Жить с верой, вопреки чужим законам,
Найти для света новую возможность,
 

Конец ознакомительного фрагмента.