© Станислав Фролов, 2019

ISBN 978-5-4490-1290-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Вид из окна…»

 
Вид из окна
                  Заменяет историю.
Вороны метят
                  Свою территорию.
Луна освещает
             Вместо прожектора,
А история
                Ищет лектора…
 
 
Дождь настраивает
                           На чтение.
Дорога из прошлого —
                    В сновидение…
Художник опять
              Не находит смысла,
И ветер разносит
                      Пустые мысли.
 

«Иногда…»

 
Иногда
            Вижу себя со стороны.
Иногда стою
                     У красной стены.
Иногда бегу
                    По лестнице вниз,
Иногда навстречу,
                     И пьяный вдрызг.
Иногда веселый,
                           Не разобрать.
Иногда
            Выдумываю опять…
 

«Музыка …»

 
Музыка —
              В твоей голове,
Слушаешь,
                  Что вокруг…
Свет —
          Это все, для тебя.
Ночь —
         Твой единственный
Друг.
 
 
Лучше
            Брести наугад,
Чем ползти
                  В кушерях.
Смешно, но
              Еще один друг,
Это —
            Твой страх.
 
 
Спишь
          На ходу, и ждешь
Снисхожденья
                       Даров.
Третьего
               Не дано,
Когда
          На краю миров.
Левым
          Крылом
                     В облаках,
Правое
            Все
                   В огне.
Лучше
           Кричать
                       В стихах,
Чем молчать
                      В тишине.
 

«Сам себе…»

 
Сам себе
            Пишу письма.
Потому-что,
                  Так легче.
На душе моей
                      Мысли,
И холодные
                    Встречи.
И опавшие
                    Листья,
От которых
                  Не лечат.
От которых
              Все дальше
Ухожу
           В этот вечер.
Сам себе
         Пишу письма,
И бросаю
                На ветер.
 

«Я здесь…»

 
Я здесь,
             И не здесь…
Я – легкая
                 Взвесь.
Я музыки
                Смесь,
Того, с чем
                 Я есть.
 
 
Я вышел
             Не здесь…
Я выжил
             Не весь…
Я тот, кто
                 Я есть.
Всего —
         Не прочесть.
 

«Ориентируйся…»

 
Ориентируйся
           По звездам,
Плыви
           По снам.
А если будет
           Слишком поздно,
Молись
           Богам.
В тумане
            Находи дорогу,
Не жди
            Гостей.
Когда ответов
            Слишком много —
Не видно
             Цель.
 
 
На сером небе
                  Нет созвездий,
Но солнце —
                  Там.
И если света
            Нет в подъезде
Молись
           Богам.
 
 
На черно-белое
                     Не стоит
Делить
           Шаги.
И есть конец
           У всех историй,
Прочел —
             Беги.
 

«Дождь меня…»

 
Дождь меня
             Целует в губы,
Ветер хлещет
             По щекам.
Чтобы стал
             Сухим и грубым,
Чтобы отдал
              Жизнь стихам.
 
 
Половина сердца
                          Дышит,
Половина сердца —
                               Нет.
И внутри
           Художник пишет
Неоконченный
                        Портрет.
 
 
Снег меня
              Целует в губы,
Холод гладит
                     По рукам.
Дым уносит
             Память в трубы,
Сны —
            Сбываются пока.
 

«Мне нравится…»

 
Мне нравится,
              Когда город спит.
Тогда Бог
              Включает стихи…
Тогда всё
              Молчит и поёт…
И мысль
              Откровения ждёт.
 

Конец ознакомительного фрагмента.