© Shamilpan, 2018

ISBN 978-5-4490-4665-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Замок близко

Замок вдали

Холодное солнце светило из дымки разреженных туч. Треском встречала грубая каменная порода толстые подошвы старых сапог чёрного рыцаря. Ветер то стихал, то нарастал, взвивая маленькие смерчи. Кашель, раздиравший изношенные легкие, слабый плевок желто-зеленой дряни, прерывистое дыхание. Ухмылка появилась и застряла в грязной бороде.

– Да! Всё кончится, так… и… не… – по одиночке слетали хриплые слова.

Мысли, мутные, тугие, как веревки повешенного, ещё двигали развалину тела, подстегивая угасающий разум. Мог ли думать, мог ли предположить о таком? Мог. Хотел ли? Нет. Игра затянулась, но подошла к бесславному концу. Упал, и уже близко, вот он, перед глазами, вот он! Замок, вырубленный в скале, стал виден. Метель усиливалась и смерчи вокруг уже ворочали не снежинки, а мелкое крошево черного обсидиана. Долетая до лица, они царапали, впивались, оседали в морщинах.

Сжав руки в кулаки, поднимаюсь. Перчатки почти разошлись по швам, кожа растрескалась, затертые серебряные кольца на запястье – все что осталось от прежней роскоши боевых наручей. Хруст, упор, шаг, хруст, шаг…

Давит, нагнетая тоску, снежная карусель. Шатает, сбивает с ног. Но иду, вот уже, красные огоньки сторожевого костра, вот они, узкие бойницы, вот они, неровные и чёрные, ступени из дикого камня, необузданной силой выброшенные наружу вулканом. И вот приходят, всплывают в больной памяти строки:

 
Вечер приходит в чёрном.
Путник стирает ноги.
Ветер уносит мысли.
Прочь убегай, к черту!
Руки мои повисли
Плетью хлестают боги
Дни моих жалких истин…
 

Лечебница

Привалившись одним боком к воротам, таким холодным, таким родным,