Сюрреалистическая книжка про домохозяйку, у которой кукуха поехала на уборке. Разговоры по душам с возбуждённым плесневым грибом, дотошное рассматривание ковра, ванна с Леонардо, чай с Диккенсом, Блейком и Дарвином, презентация идеального мытья посуды..звучит, да? Но это очень, очень, очень скучно. Даже удивительно. Под конец просто неимоверным усилием воли продираешься к финалу.
Не знаю даже, в чём тут дело. Без огонька и задора? Все бредни и малахольные умозаключения выписаны как-то специально и натужно? Вспоминаю совершенно дикий гон Флэнна О'Брайена - ну совсем ведь другое дело. Читается легко и приятно, безумие хочется разделить и нести добрым людям. А после Ирвина даже помыться лень.
Однако, Ирвин повлиял на подсознание. Всю ночь подробно снилось как я пылесошу палисадник у родительского дома. Как ищу несуществующую в реальности розетку у подвального окошка, как она не сразу срабатывает и я впадаю в панику (а как же пылесосить тогда!), как тщательно засасываю песчинки, муравьев, верхний слой почвы, который выглядит неопрятно. С грибами не общалась, правда, это да.