Пулитцер, премия Фолкнера, восторги критиков... за что? За нудную хронику трех дней жизни человека, не понимающего, зачем он живет, мучающегося пониманием собственной пустоты, безудержную рефлексию по этому поводу? Ну серьезно, то ли от меня и моих проблем бесконечно далеки проблемы сорокачетырехлетнего разведенного риэлтора из Нью-Джерси, то ли книга правда пустая так же, как и главный герой. На протяжении всей книги я мучилась желанием отложить ее (потому что знала, чем она закончится - ничем), но дочитала, потому что больше ничего под конец отпуска не осталось. Меня раздражали все - сам Фрэнк, который не понимает, чего хочет, то ли воссоединиться с бывшей женой, которая вполне себе счастлива в новом браке, то ли продолжить жить и завязать новые отношения с другой женщиной, с которой его связывают необременительные пятничные потрахушки, его сын Пол, пятнадцатилетний подросток, вялый увалень, которому неинтересны все эти спортивные залы славы, куда его упорно тащит на выходные папа, бывший спортивный журналист, семья Маркхемов, которые вроде как ищут жилье, но сами не понимают, то ли в собственность его хотят, то ли в аренду, смотрят десятки домов, выедают мозг риэлтору чайной ложечкой и не стесняются его обзывать, а в итоге снимают совсем не то, чего хотели изначально, семья Маклеодов, которая арендует у Фрэнка дом, но арендную плату каждый раз приходится выбивать - да выгнал бы таких арендаторов нахрен, блин! Я думала, что это будет книга сродни романам Энн Тайлер, где вроде бы тоже все про обычных маленьких людей и очень по-американски, но нет, Форд пишет скучно, скучно, скучно, женские персонажи у него никакие, а мужские все сплошь рохли без яиц. Не мой автор совершенно. Спасибо Watchdog за совет во флэшмобе, но книга, увы, оказалась не моей.