Наверное, длинноволосого ненормального музыканта. Чтобы будил в два часа ночи и читал стихи, которые написал прямо у тебя на животе. Чтобы глаза у него сияли, как стекла в калейдоскопе.
– Может, для этого рассказа, – ненавязчиво произнесла профессор, – стоило бы начать с чего-то реального. Один день из твоей жизни, к примеру. Случай, тебя смутивший или заинтриговавший, который ты бы пожелала исследовать. Начни с этого и посмотри, что выйдет. Можешь придерживаться правдивых событий или превратить все в нечто другое, можешь добавить волшебства, но позволь себе с чего-то начать.
Поджаренные помидоры на завтрак. Бугристый старенький матрас. Возможность творить магию, не волнуясь, что кто-нибудь увидит. Конечно же, Агата. И Пенелопа. Встречи с Магом – не частые, но все же. Школьная форма. Галстук. Футбольное поле, даже грязное. Забор. Лепешки с изюмом по воскресеньям с настоящими топлеными сливками…
сидела, подложив под себя руки, и ревела, как ребенок.
«Я слишком много плачу, – подумала она. – По всякому поводу».
Она устала быть той, кто всегда плачет.