Клуб любителей диафильмов (сборник)

Сборник рассказов, зацепивший названием и обложкой, в котором, увы, ни одна история не оказалась хотя бы на мгновение интересной и интригующей.
Вот словно по аквариуму ходила - я отдельно, а красивые рыбы что-то там бормочут себе за стеклом отдельно. И тебе любопытно, они ж наверное толкают там какие-то дельные истории, надо просто прислушаться.
А вот если прислушаться, то получается какой-то лишь пустой гул. И ничего.
Нина Хеймец автор не моих чтений. В чем-то мой великий фейл связан еще и с тем, что за сборник я взялась после прочтения романа Лены Элтанг. Сопоставление слога явно не в пользу автора "Клуба любителей диафильмов", такие дела. То крошечные, то внезапно пухлые, но, тем не менее, для меня совсем поверхностные и пустые, эти истории не несут ни романтики, ни страхов, ни счастья, ни мечты, ни каких-то еще эмоций. И слишком все в этих рассказах просто, иногда эта простота замешана на попытках словоплётства, но от этого только еще больше разбредаешься мимо, какое там вникнуть и подключить воображение.
Аквариум. И просто гул в никуда, увы.

У рассказов Нины Хеймец иной внутренний ритм, не тот, к которому мы привыкли. Сюжеты – спокойные, даже почти медитативные, немного сонливые, немного температурные. Сюжет течет, и хотя он совсем не острый, а напротив, мягкий, как подушка, напряжение все-таки нарастает, нарастает. И в тот момент, когда натренированные читательские мышцы ждут привычный порывистый выдох, резкое движение – сюжет сворачивает в какую-то совсем незнакомую плоскость, и рассказ заканчивается. Читатель ждет, что автор, сказавши «а», скажет и «б», а автор говорит: «в». Или: «календула». Или: «а в Киеве дядька».

Ощущение от этих рассказов чем-то похоже на ощущения от прозы восточных авторов, такой самой аутентичной и странной прозы, максимально от меня далекой. Чувствуется, что в них есть какой-то внутренний поток, но очень тяжело его поймать. Книга эта требует особого настроения, это тот редкий случай, когда нужно создавать для книги какую-то обстановку – а я, меж тем, могу читать в метро или на пляже практически что угодно. Наверное, идеальная для нее обстановка – это уединенная часть тихого парка, где вы можете почитать, никуда не торопясь, и обдумать после прочтения каждый рассказ.

Я взялась за сборник спонтанно, рука сама к нему потянулась уже глубокой ночью, когда я была усталая, не выспавшаяся, но и не желающая пока ложиться спать – и вот в таком странном, вязком состоянии сознания первый рассказ прочитался прекрасно и привел меня практически в восторг. А затем получилось так, что где-то треть рассказов попала со мной в резонанс, и поэтому они очень понравилась, у меня получилось их прочувствовать. Две трети же читались с трудом, вызывали недоумение и моментально выветривались из памяти.

Для любителей такой прозы настроения – отлично. Для меня – не так хорошо, как хотелось бы; я больше люблю, чтобы текст меня за уши в себя втягивал и нес, а не чтобы нужно было ловить его, как слабенькое дуновение ветра в безветренный день.

Вам, когда-нибудь доводилось общаться со очень старым человеком, который уже давно пребывает в блаженном маразме и речь его бессвязна и чиста как слеза младенца? Почитайте эту книжку - ощущения именно такие. Законы композиции? Не, не слышали. Ни один рассказ из этого сборника не обременен сюжетом, смыслом, а главное окончанием. Ощущение, что автор посреди текста просто теряет свою мысль... и начинает рассказывать совсем о другом, совсем другим людям. Начинается все, впрочем, каждый раз хорошо, но где-то на середине текста случается ЧТО-ТО и связный текст превращается в полнейшую бессмыслицу.

Это практически невозможно читать, так же как и невозможно слушать человека в глубоком и сияющем маразме. Даже, если ты его очень любишь. Даже, если он начинает рассказывать что-то увлекательное. Через 15 минут хочется в ужасе убежать. Здесь убежать хочется с каждой страницы. Мысли при прочтении "что за, сука, бред". Адский, вымороченный бред, изложенный прекрасным литературным языком. Смесь горючая, мозг выносит на ура.

Ну или я чего-то не понимаю в современно русской прозе. Серию купила, потому что, это очередная рекомендация Макса Фрая, а я в очередной раз забыла, что МФ, хоть сам, и какашку не пишет, очень часто позволяет выпускать под своей эгидой графоманский горячечный бред очередного юного дарования. Каждому свое хобби, конечно. Но читать именно этот потрясающий опус, я никому не советую. Только, если вы не собираетесь пойти работать нянечкой в дом престарелых. Хорошая тренировка, да...