Редактор: Вячеслав Александрович Вьюнов, член Союза писателей России.

Оформление обложки: электронный ресурс "pixabay.com",

Иллюстратор: электронный ресурс. "pixabay.com",

Корректор: Shifer dark

© Ника Виноградова, 2020

ISBN 978-5-4496-2479-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

СВОЁ НЕБО

Творчество Ники Виноградовой (Виктории Голомидовой) знакомо забайкальским любителям поэзии. Стихи автора печатались в средствах массовой информации, а по итогам семинаров «Забайкальских осеней» – в литературно-художественном журнале «Слово Забайкалье». Год назад в Чите в издательстве «ПОИСК» вышел поэтический коллективный сборник молодых забайкальских авторов «Калейдоскоп», в котором Виктория была представлена очень достойной подборкой.

Но первый сборник, свой, собственный – это как твой первый ребёнок! Пройдут годы, окрепнет рука, появится «тугая завязь мастерства», будут другие сборники, но вот этот, далеко пока не совершенный, с ошибками, которые автор видит лишь через временное расстояние, навсегда останется любимым.

Самое главное слово в стихах Виктории Голомидовой – «небо». И производные, связанные с этим словом. Или образы неба. То есть, горнее.

И – дольнее. Всё, что связано с землёй, миром низменным, приземлённым. Пространство между двумя этими стихиями, похоже, мало интересует Викторию. Юношеский максимализм. Очень знакомый трамплин для начинающих авторов, с которого в своё время начинал и я. А, может, другого начала для поэта и не существует?

Мне очень знакомо это состояние, когда мир делишь на чёрное и белое, высокое и низкое, злое и доброе, друзей и врагов. Это этап, который необходимо пройти. Потом уже понимаешь, как трудно всё время смотреть только на белое – глаза устают. Как и видеть только чёрное – самоуничтожительно для души. А ещё понимаешь, что самое интересное находится между, находится там, где полутона. Но это придёт позже.

С каждым новым стихотворением автор – как начинающий, так и зрелый – научаются по-новому смотреть на мир, научаются под другим углом видеть знакомые вещи. Если молодой поэт способен к подобной трансформации души, у его творчества есть будущее.

И автора, и читателей поздравляю с первой самостоятельной книжкой!

ВЯЧЕСЛАВ ВЬЮНОВ, член Союза писателей России

НЕБО МОЁ

«Но не дрогнул ни Ад с треклятыми…

но никто не простёр крыло!

Только небо моё распятое

над пропащей главой цвело…»

Небо моё

 
Всё осмеяно и потеряно,
что когда-то спасти могло.
А ведь раньше ещё не верилось,
что и Ангелы Божьи – зло.
 
 
А ведь раньше ещё надеялись,
что хранит нас небесный страж.
Распылён по дороге смелый наш
и безудержный тот кураж.
 
 
Всё растрачено и раздавлено,
и течёт чернотой из вен.
Сколько раз мы добром оставлены?
Сколько раз поднялись с колен?
 
 
Сколько раз били в спину крепкую,
кто спасти и помочь могли?
Сколько раз нашей кровью терпкою
мы кормили простор земли?
 
 
Но не дрогнул ни Ад с треклятыми,
но никто не простёр крыло!
 
 
Только небо моё распятое
над пропащей главой цвело…
 

Ввысь и вниз

 
Небо холодом мёртвым дышит.
Небо слёзы мои не слышит.
Ты мне отдал ключи от крыши:
«Может, прыгнешь?» – смеясь, сказал.
И металл оцарапал пальцы.
Все мы в чьей-то судьбе скитальцы,
Все мы рвёмся наверх, безумцы,
Хоть дорога одна – в подвал.
 
 
Я бреду по ступеням пьяным,
И твой голос в крови дурманом!
Где-то тишь облаков кудрявых…
А меня уже ждёт асфальт.
Мне поддался замок со скрипом.
Я встаю на карниз со всхлипом,
А в груди разорвётся хрипом:
«Обещай меня снизу ждать!»
 
 
Лишь на миг высота – свобода.
И я в воздух срываюсь гордо,
Ключ роняю под шёпот Бога:
«Ну, куда вам, бескрылым, ввысь?»
Ты мне отдал ключи от крыши
И под небом осенним дышишь.
Небо крики твои не слышит:
«Умоляю, не вниз! Вернись!»
 

Небо в огне

 
Небо в огне. А чего еще ждать с небес,
Если сам ты послал в облака озорную
искру?
Небосвод обгорел, облупился, совсем облез.
Синева расползлась, стала теменью
слишком быстро.
 
 
Небо мертво. Отпылал, отболел закат!
Ты и сам разглядел, как срывались Луна
и Звёзды.
Пусто было тогда, а теперь пустота —
стократ.
И молчат небеса, только сердце рыдает
слёзно.
 
 
Небо нигде. Мы и сами уже нигде.
И пора бы понять: не осталось ни тьмы,
ни света.
Мы чужие с тобой: то ль во благо,
а то ль к беде?
Пустота ничего не ответит уже на это.
 

Небо расплакалось

 
Облака рассыпаются каплями.
Бьют в лицо эти слёзы холодные,
До тепла и надежды голодные, —
Это небо седое расплакалось.
 
 
Мы стоим под простывшими струями,
Мы их ловим губами разбитыми
И над этой землёй неумытою
Мы забытым покоем любуемся.
 
 
Всё утонет в том море отчаянья,
Разобьётся о лёд нашей осени,
Наградит снова пепельной проседью
И заставит смотреть нас в молчании.
 
 
Облака рассыпаются каплями.
Мы лежим, опалённые холодом.
Отдано всё тепло неба голоду,
И оно нас с лихвою оплакало.
 

Тёмное небо

 
Тёмное небо дождётся и наших слёз.
Капли солёные звёздами на щеках.
Верили в чудо, блуждали в объятьях грёз.
Кровь почерневшая – росчерком на руках.
 
 
Тёмное небо узнает и нашу боль:
Крики гортанные глотку когтями рвут.
Думали глупо: любой этот путь пройдёт.
Гордо хрипели: без боя нас не возьмут.
 
 
Тёмное небо смеётся под горький грай:
Мы на коленях, осмеянные дождём.
Где-то за тучами наш долгожданный рай:
Сквозь преисподнюю к райским вратам
ползём.
 
 
Кучка ободранных, мёртвых и злых солдат:
Лезем по лужам. Здесь каждый к земле
прирос.
Вороны грают: «Нельзя вам до Райских
врат!»
Тёмное небо танцует горохом звёзд…
 

Небеса свинцовые

«За окном – небеса свинцовые.

Ты один прозябаешь здесь…»

Сканди

 
За окном – небеса свинцовые.
Ты один прозябаешь здесь.
Это небо – оно не новое,
В этом небе свинца не счесть.
 
 
Небо виснет седыми пулями,
Небо каплет отравой в нас.
Ты сидишь под чужими дулами,
Ты боишься отдать приказ.
 
 
За тобою пойдут немногие,
Но хоть несколько – да пойдут!
Ты сидишь на чужой дороге,
Ждёшь, когда твою жизнь возьмут.
 
 
За окном небеса свинцовые.
Ты лежишь в красноте своей.
Не успел, не поднялся снова.
Так свинец холодит людей.
 

Выбирай своё оружие

 
Время смято и простужено,
Время в бой зовет размеренно.
Выбирай своё оружие:
То, что временем проверено.
Ты клинок возьми, чтоб лезвие
Жгло и плоть, и камни твёрдые,
Чтобы вражеское шествие
Захлебнулось кровью тёмною.
Подними своё оружие,
Будь ты храбрым и отчаянным!
Не смотри, что храмы Божии
Умываются печалями.
Не смотри, что горы красные,
Воды пурпуром подёрнуты,
Небо душами несчастными,
Словно ранами, исколото!
Небо ждёт, и враг куражится.
Время движется размеренно:
Твой клинок с тобой останется,
Тот, что временем проверенный!
Не трясись! Тут вольно дышится!
Вскрикнешь ты, грозой разбуженный…
Это сон.
Но в громе слышится:
– Выбирай своё оружие!
 

Затушив о небо сигарету…

Затушив о небо сигарету,

Слыша, как шипит оно дождями,

Я плюю на всё: на наше лето,

Флирт, любовь… и заново встречаю

Новою затяжкой хмарь рассвета,

Лужи на асфальте, грязь и пепел.

Я готова, видишь, я одета!

Я ушла, а ты и не заметил.

Затушив о небо сигарету,

Видя, как оно от боли плачет,

Я несусь с разбега в чьё-то лето.

Под ногами слякоть. Это значит,

Что не ждёт меня чужое небо,

Раз своё дождём, слезами слепит.

Но бегу, бросаюсь в жижу эту

И стремлюсь, чтоб кто-нибудь заметил,

Чтоб накинул плед, смеясь, на плечи

И увёл туда, где я согрета,

Где любую боль затяжкой лечит

Горькая, как небо, сигарета!

Затушив о небо сигарету,

Слыша, как ругает в спину ветер,

Под крылом холодного рассвета

Я ушла, а ты и не заметил.

Птицы

 
Мы, нелепые и уставшие,
Птицы с крыльями обгоревшими.
Мы – свободы ветра поймавшие,
Да пред Солнцем чужим ослепшие.
Мы спешим к берегам непознанным.
Воздух бьёт нам по ранам плётками,
Душит штормами, бурей, грозами:
Нам погода всегда нелётная!
 
 
Перья грязные солью жгучею
До костей и до вен проедены.
Мы летим под седыми тучами.
Нам пути эти небом велены!
Не дотянем, увы, до пристани,
Захлебнёмся пустыми хрипами.
И свободу свою придётся нам
Солью терпкой из лёгких выхаркать!
 
 
Нам погода всегда нёлетная,
И на картах путей не писано.
Просто небо святое, звёздное
Нам на перья дождём нанизано!
Мы, нелепые и уставшие,
Мчимся вниз на свиданье с водами.
Небеса и моря познавшие
Мы умрём. Но умрём свободными!
 

Не птицы

«Пойми же милая, мы не птицы…»

Krredis

– Пойми же, милый, что мы – не птицы, —

Твердила мать, доставая нож.

На старой полке лежали шприцы,

А за окном колосилась рожь.

А за окном наступала осень,

И журавлиный усталый клин

Уже скрывался за неба проседь.

На сердце грелся холодный сплин.

А за спиною редели перья,

На пол слетая, как первый снег,

Напоминая: увы, теперь я

Совсем не птица, а человек.

– Ты срежь их, мама, чтоб не зудели

И чтоб не рвали под облака!

Наркоз бессилен, но всё теплее

Твоя заботливая рука!

А как без неба бескрылым буду

Я в сером сонме осенних лиц?

Не знаю, мама!

Пророчит чудо

На старой полке стеклянный шприц…