В принципе я ничего не имею против жанра «психологических историй». Я вообще ничего против любого жанра не имею. Лишь бы написано было талантливо. Ну, в крайнем случае, добротно.
Каждый жанр таит свою опасность. Рассказывая «психологические истории» легко впасть в пошлость и начать размазывать сопли. Этого виртуозно удаётся избежать, скажем, Катерине Мурашовой, но там случай иной – у Мурашовой хорошее чувство юмора. А ещё она биолог, и иногда относится к людям не то чтобы со здоровым цинизмом, но без особого трепета. Бабские сопли в такой ситуации невозможны.
А вот книга Белопольской начинает отдавать глянцевым журналом уже в первой главе. Этот стандартно-вымученный «романтический» стиль:
Среди общего шума Женька наклонился к Ларисе и сказал: «А я долго не мог тебя забыть. Всё-таки первая любовь».
Ужас, ужас, не хочу на приём к такому психологу! Тем более, что психолог это начинает свою речь (обращаясь к клиентке): «Вам не кажется, что…» На мой вкус, это типичный наезд, вот только наездов мне от психолога и не хватало! Дальше – больше. Психолог предлагает клиентке вместе выпить чая. Вот это интим! Покурлычем друг с другом, как подружки!
Страсти меж тем накаляются:
Супруга заметила, что муж ни с того ни с сего похорошел и повеселел, и решила присмотреться к нему внимательнее.
Я рыдаю. Всех жалко, больше всего себя. Потому что дальше начиналась увлекательная история, как бдительная супруга обнюхивала загулявшего мужа. Видит бог, я не большая поборница нравственности и знаю, что в жизни бывает всякое. Но один расскажет историю – и дух захватывает, прям бездны открываются, а другая (в данном случае г-жа Белопольская) ту же историю расскажет – и жить не хочется, такой мелкой, гнусной и бессмысленной кажется жизнь. Ни фига себе психотерапия!
