Герои рассказов Михаила Бутова к чему-то стремятся в своей жизни, что-то ищут, расшибают лбом грабли и перманентом осмысляют свои действия, как старые патологоанатомы, препарируют сами себя, не чувствуя боли. Холодным скальпелем дедукции по тонкой коже повествования. Так у него было и в первом романе – в «Свободе», где главный герой, увязший в русской тоске, то ввязывался в сумасбродные авантюры с другом-походником, то занимал своё время заботой о паучке, поселившемся в его комнате: бил мух и таскал домашнему любимцу в паутину. Такой же холодный космос чувствуется и в сборнике рассказов, особенно когда герои сидят на крыше и думают за жизнь под пронизывающий ветер, или размышляют о самоубийстве товарища, или… Втягивается и читатель в эту воронку отчуждения, из-за чего книга читается с большим трудом, через желание бросить её, накатить рюмашку и разобраться со своим миром: а всё ли хорошо? Жив ты вообще или нет? Чего ты достиг? Не напрасно ли… а в чём… И так далее.