Почему то третья книга Трауб, тронула меня намного меньше, чем две предыдущих.
Да что там, она даже несколько напрягла, читалась куда дольше, вздыхала и хмурилась куда чаще.
То ли дело в том, что "проза жизни" немного приелась, то ли меньшее количество фирменных обаятельных, трагикомичных моментов, которые сглаживают, делают удобоваримее печаль, сожаление о несбывшемся, одиночество, дефицит любви и понимания, которыми так щедра книга.