Дизайнер обложки ANDREY KOZLENKO INK

© Марина Трембичева, 2017

© ANDREY KOZLENKO INK, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4485-1572-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Опушка вдохновения

Диалог

 
Какое мое призванье?
Кем, думаешь, нужно стать?
Задумалась я недавно…
Не стоит ли мне писать
О том, что гнетет и греет,
О том, что внутри цветет,
О том, что, подобно плену,
Заковывает и ждет?
 
 
И бросить под ноги миру.
Стих бросить и посмотреть,
Затопчут ли или примут,
Сожгут ли все на костре.
 
 
И в рамах, словно картины,
Развешаю на стене
Все чувства те, что отныне
Доступны не только мне.
 
 
Раздетая, под грозою,
Под ливнем и под дождем,
Стою я и так желаю
Во взгляде увидеть твоем
Хоть блик – отраженье духа,
Хоть несколько добрых слов.
И жду, что посмотришь сухо,
Снимая свой груз с весов.
 
 
Ведь я не одна такая?
Ведь я не одна, скажи?
Не только ж я выставляю
Секреты своей души
В витрины размытых смыслов,
В витрины чудесных снов,
Царапая нервно мысли
Осколками битых слов?
 
 
Нет, я не одна такая.
«Нет, ты не одна», – скажи.
Давай просто встанем рядом,
Посмотрим на витражи
Из наших воспоминаний,
Из сотен красивых слов,
Из ругани и признаний,
Из звука Твоих шагов.
 
 
Так все же… кто я такая?
Я рифма? А может, слог?
Скажи мне. Ты точно знаешь.
Ведь Ты этот свет зажег.
 
 
декабрь 2016
 

Обёртка

 
Я съем конфетку и забуду
То, от чего так горько мне.
И плакать больше я не буду.
У шоколада нет проблем.
 
 
Ведь шоколад – это лекарство
От всех души моей дилемм.
Отправлюсь в сладостное царство,
Потом ещё кусочек съем.
 
 
Но почему-то шоколадка
На вкус солёная стаёт,
Уже совсем она не сладка,
И что-то вдруг по ней течёт.
 
 
Не помогают и конфеты.
Ну что ж, без разницы уж мне,
Что кто-нибудь души секреты
Прочтёт, как буквы на песке;
Что кто-нибудь когда-то скажет:
«Вот этот стих, он обо мне!»
Откроет книгу и покажет
Кому-то строки на листе.
 
 
Но это после, а пока же
Я гордо встречу свой рассвет.
Я съем какую-нибудь сладость.
Конфеты – это жуть и гадость!
А я – обёртка от конфет.
 
 
сентябрь 2008
 

«Очертя голову прыгаю в воду…»

 
Очертя голову прыгаю в воду.
Больше не хочется в небо лететь.
Здесь безопасно. Здесь пахнет свободой.
Море спокойствия в каждой волне.
 
 
Пусть поглощает, пусть давит и душит,
Пусть заполняет пространство внутри.
Лишь глубине доверяю я душу
Ту, что делить приходилось с людьми.
 
 
Ввысь пробираясь, усталые крылья,
Смелость утратив, утратили мощь.
Стольких уже на Олимп возносили,
Стольким донельзя стремились помочь.
 
 
Остановились. Сложились. Упали.
Пенные волны укрыли собой.
Столь невесомые крылья Икара
Будут не в небе парить – под водой.
 
 
Очертя голову прыгаю в воду
И, погружаясь, уже не ищу
Смысла великого. Я теперь только
Искорку света увидеть хочу.
 
 
март 2017
 

«Моя колба разрушилась и режет осколками…»

 
Моя колба разрушилась и режет осколками.
Обломки всё сыплются с игрушечной полки.
 
 
Они падают тихо, и вмиг превращаются
В буквы собственной азбуки, и ловко слагаются
В предложения, тексты, порой междометия,
А на полке лишь я остаюсь. Незаметная.
 
 
Только те, что во мне, в буквы не превращаются.
С каждым днём лишь больней в кожу злобно вонзаются.
Это плата за мир, это «приз» за спокойствие,
Удивительно жалкое моё удовольствие.
 
 
В комнате из осколков жила я однажды
И не думала, что оказаться мне дважды
Среди битых надежд и разбитых желаний
Колбы той, что так долго меня защищала.
 
 
Невозможно сбежать. И причины нет прятаться.
Подставляя щеку, постараюсь не скалиться.
Как игрушка, продолжу стоять неподвижно.
Всё равно не услышишь меня. Не увидишь.
 
 
А обломки всё сыплются с игрушечной полки.
Колба всё же разрушилась и режет осколками.
 
 
март 2017
 

«Буду писать, буду!..»

 
Буду писать, буду!
До тошноты, до истомы.
Из глубины буду
Выцеживать каждое слово.
 
 
Буду кричать, буду!
Стиснув покрепче зубы,
Словно увидев чудо,
Песни кричать буду.
 
 
Буду любить, буду!
И ненавидеть тоже.
И муравьям буду
Лазать давать по коже.
 
 
Буду дышать. Буду
Чувствовать каждое слово.
До тошноты, до истомы
Буду писать. Буду!
 
 
апрель 2017
 

Чистосердечное признание

 
Кого только я не предавала…
Я предала и Родину, и мать…
Друзей, учителей, любимых, братьев…
И только рифму не могу предать.
 
 
Она живёт во мне неотделимо,
Корнями обвивая всё внутри.
Она – мой якорь и моя могила,
Она – мой лучик света впереди.
 
 
Она мне помогает чётко видеть
И обостряет мои слух и нюх.
Она мне запрещает ненавидеть
Всё, что цветёт, растёт, живёт вокруг.
 
 
Кого ещё предам я, я не знаю.
Мне будущего ведать не дано,
Но чувствую и сердцем понимаю,
Что не смогу лишиться одного —
 
 
Стихов. И рифмы. Солнца. И забвенья.
Как не могу лишиться я себя,
Я не смогу лишиться вдохновенья.
О, слог! О, слово! Я люблю тебя!
 
 
ноябрь 2015
 

«Долго-долго могу не спать…»

 
Долго-долго могу не спать.
Точно знаю, ведь так уже было.
А луна в небе даст понять,
Что любовь отнимает крылья.
 
 
Боль, обиду смогу стерпеть,
Злость, и ненависть, и зависть,
Хоть и сложно порой стереть
Всё плохое, оставить радость.
 
 
Я смогу всё и всех простить,
Встать с молитвою на рассвете,
Нрав крутой быстро укротить,
Не отплачивать той же монетой.
 
 
Одного только не могу,
Не могла, не найти мне силы
Бросить очерки в пустоту,
Чтобы тьма их собой укрыла.
 
 
Не могу не писать совсем,
Не могу не являть я миру
Строки те, что приходят мне,
Что вселенная отразила.
 
 
И пускай зеркало криво,
И пускай у него нет рамы,
Отражать оно будет всё:
Свет, и тьму, и любовь, и раны;
 
 
То, как крылья возносят ввысь,
А слова повергают в бездну;
То, как мысли уже сбылись,
А вокруг всё осталось прежним;
 
 
То, как дружба способна вновь,
Словно феникса после сожженья,
Душу заново возродить,
Убирая печалей бремя.
 
 
Долго-долго могу не спать.
Боль, обиду стерпеть сумею.
Я смогу всё и всех прощать,
Не пытайтесь лишь отобрать
Искру света, что мирно тлеет.
 
 
декабрь 2016
 

«Пером раскроена и вспахана, как поле…»

 
Пером раскроена и вспахана, как поле,
У ног твоих лежит моя душа,
Которая по собственной же воле
Скитается по миру, не спеша.
 
 
Ветрами южными растрёпаны ресницы.
Морозом северным лицо закалено.
И слёзы капают на белые страницы,
Они укроют их своих крылом.
 
 
Жарой согретая и солнцем измождённая,
По капельке душа стекает вниз.
Она бывает синей, красной, чёрною,
Дождём порой стучит о твой карниз.
 
 
Она устала, ей ужасно холодно,
Ей мокро, жарко. И уже давно
Глядит она с надеждой в твою сторону
И капает, всё капает в окно.
 
 
Впусти её погреться на мгновение,
И дай ей пыл свой жаркий охладить.
Ей нужно ведь лишь чуточку терпения.
Ей нужно просто-напросто любить.
 
 
декабрь 2016
 

«Моё призвание – срывать нарывы…»

 
Моё призвание – срывать нарывы
И гной вытягивать с израненной души.
Я Айболит, пускай и нерадивый,
Пускай порой я не спешу лечить.
 
 
Защиты нет. Вокруг меня, как пленка,
Магнит, притягивающий слова,
Которые способны из котёнка
Вновь сделать смело царствующего льва.
 
 
Моё призвание – стоять в пустыне
И стены в дюнах молча возводить,
Терпеть их разрушенье и уныло
Его пытаться вновь предотвратить.
 
 
А силы нет. И руки, как веревки,
И ноги ватные, и кругом голова.
Но слышу шум, ловлю антенной строки
И облекаю образы в слова.
 
 
Кружится вихрь, нет места в жизни скуке,
Ведь этот миг нельзя остановить!
Но нету сил пойти и вымыть руки,
И некому лицо тебе умыть.
 
 
Ну, что же? Ничего. Пускай так будет.
Один совет позвольте предложить:
Давайте же любить друг друга, люди!
Ведь что важнее в жизни может быть?
 
 
декабрь 2016
 

Поэты

 
Что же за люди поэты,
И что у них в голове?
«Солнечные кларнеты»¹
Или мечты о звезде?
 
 
Что же за люди поэты,
И где они живут?
А вдруг в облаках летают?
А вдруг они песни поют?
 
 
Что же за люди поэты?
Как их распознать меж всех?
Может быть, рядом с ними
Слышится детский смех?
 
 
Кто же такие поэты?
Как же мне объяснить?
Как объяснить всему свету,
Что могут слова исцелить,
 
 
Что слово может ударить,
Что слово может убить,
Что слово может заставить
Снова весь мир полюбить?
 
 
Добрые люди поэты,
Мягкие, словно снег,
Жаль лишь, что их куплеты
В сердце живут не у всех.
 
 
декабрь 2016
 

«Зачем желать того, чего, увы…»

 
Зачем желать того, чего, увы,
Найти не сможешь, сколько ни пытайся;
Смотреть, не замечая высоты,
На пыль и сырость мокрого асфальта?
 
 
Зачем, в чехлы запрятав насовсем,
Громоздкие, но легче пуха, крылья,
Ходить, бежать, стоять, но не лететь?
Как будто совесть это запретила…
 
 
И пусть, что глупо, и пускай смешно!
И шёпот, как стрела, вонзится в спину!
Уже нашла… а значит, мне легко.
Меня так мама в детстве научила.
 
 
И пусть, что глупо, и пускай смешно.
И лоб пускай!.. Пускай один из «этих»!
Когда есть крылья, значит, всё равно.
Я не стыжусь. Гордиться буду этим.
 
 
ноябрь 2015
 

«Бьется…»

 
Бьется,
Наружу рвется, стремится,
Подходит, как тесто, как птица, мечется.
 
 
Дышит,
Волнами плещет, искрится,
Как туча находит, как солнце, светится.
 
 
Слышит,
Потоком мыслей струится,
Весною пахнет, цветком колышется.
 
 
Чует,
Всё выжидает, таится,
Мосты сжигает и песней слышится.
 
 
Тает
В руках, как льдинка, и радует
Своими лучами и струн переливами.
 
 
Манит,
И мягким теплом своим балует,
На дно опускает с морскими приливами.
 
 
Тихо…
Внезапно уходит украдкою,
Шурша рукавами (из листьев) белыми.
 
 
Сладко
Читать, укрываясь ласкою
И лакомясь робко плодами спелыми.
 
 
февраль 2015