Marshanya
Оценил книгу

Не очень люблю читать рассказы, потому что читаю быстро, и в результате всё как-то сливается. Но не здесь. Не у Степновой. Прелесть этого сборника, на мой взгляд, в правильном чередовании рассказов, в каскаде эмоций, которые они вызывают. С каждый следующим рассказом всё меняется как в калейдоскопе, быстро и неожиданно.
Первый рассказ, первые минут 20. Тебе тепло, уютно и счастливо. Знакомое состояние, когда ты ходишь по квартире и улыбаешься, как дурак? Вот просто так, без причины, просто потому что хорошо? А внутри какая-то невероятно теплая ностальгия, если такая вообще бывает.
Проходит буквально полчаса и тебе тяжко, хмуро и муторно. Желудок тянет, голова ноет. Всё вокруг мрачно и безнадежно.
Еще полчаса и… Опа! Самый мимимишный из всех рассказов заканчивается звонкой оплеухой. Прям как гвоздем прибили. Наотмашь.
Еще полчаса и ты понимаешь, кто-то ищет место, чтобы жить, а кто-то место, чтобы умереть. Странно? Наверное. Но каждому свое. Не суди, да не судим будешь. А место красивое, еще какое красивое.
А потом был рассказ «Там, внутри».

Раньше ЕИРЦ на Тухачевского сидел – нам хорошо, близко. По прямой. Четыре светофора. Первый этаж. И подъезд очень удобный.

Забавно, я же как раз на Тухачевского живу, и ЕИРЦ у нас тут раньше был, в 58 доме, на первом этаже. Ха.

Они вообще там все нелюди, уж я точно знаю, разве люди бы ЕИРЦ на Жукова перевели? Приходите, полюбуйтесь сами! Проспект Маршала Жукова, дом 35, корпус 1. Третий этаж. Третий, блин! Третий! Лифта, разумеется, нет.

Погодите, его же реально перевели на Жукова 35, третий этаж, лифта нет, еще и на лестнице всегда темно. Я ж там три дня назад справку брала.
Стоп. Это что, реальные истории реальных людей? Ох, ты ж, господибожетымой! Неужели реальные? (Закипаю, как чайник, свисток давно и беспощадно сорвало).
И как-то по другому дальше стало смотреться на этих людей, теплее что ли, заботливее, они же живые, больно же им.
И главное, это не истории маленьких незаметных людей, потому что мы все (ну, если вы не Пушкин, конечно) как раз те люди, о которых написаны эти истории, простые истории, простых людей. Даже не истории, просто жизнь, такая обычная-необычная жизнь с синяками, соплями и острыми углами. Настоящая. Не причесанная. Как собака дворовая, вроде и блохи, и шерсть клоками, и глаз подбитый, но такая своя, что аж сердце щемит.
Если вы к этому готовы, берите и читайте, если ищете мимимишную сказку о идеальных людях и их идеальной жизни, проходите мимо.
Я сказки не искала, понимала, что не будет, может поэтому мне и не показалось все это депрессивным и мрачным. Я бы сказала, что все наоборот, что Степнова даже в самый темный и глубокий колодец старается запустить солнечного зайчика, хотя бы маленького, просто надо его разглядеть.