© Марина Смирнова, 2017

ISBN 978-5-4485-5368-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мой август

 
Ты знаешь, скоро будет лето,
и птицы скоро станут петь.
А наше время – до рассвета,
нам нужно многое успеть…
Как знать, какие будут грозы
над нашей головой с утра.
Как знать, когда придут морозы,
чем Осень скрасит вечера?
Что ждет меня с тобою рядом
или не ждет – игрой дождя,
туманом лунным, снегопадом,
не ясно Завтра для меня.
А, впрочем, стоит ли об этом
гадать и думать? Неизвестно.
Ты в этот час перед рассветом
побудь со мной, мой свет небесный…
Ты знаешь, снова будет лето,
и птицы снова станут петь.
А наше время – до рассвета,
нам нужно многое успеть…
 

Прощание

 
Любовь песочными часами
отмерила нам время на двоих.
Его поделим снова – на троих
с разлукой мы несытыми глазами.
Прощай!
Не думали о расставании
песчинки, по стеклу шурша.
Прощай!
Последнее свидание,
С душой прощается душа.
Легко!
Как летний теплый дождь
смывает с неба тени звездные.
Легко!
И Ты меня не ждешь,
а я забуду омуты зеленые
и дымку золотистых кос…
 

Эта story

 
о грешном Ангеле любви.
Тот, кто купался в этом море,
меня поймет, за грусть простит…
Не знаю. Может быть, не стоит
мне то, что было ворошить:
Земной мечты круша устои
Она мне помешала жить
своим неповторимым смехом,
своею грешностью любя,
Она меня сгубила спешно
в горящих листьях сентября.
Ведь я тогда, поверив в чудо,
открыла всю себя скорей,
и никогда не позабуду
больную дымку этих дней,
когда, Ее дыханью веря,
Ее лишь следуя глазам,
я слепо доверяла бремя
своей любви Ее рукам…
 

Мне страшно

 
Мне страшно.
Слева – ты. Направо – грезы.
Считает ночь усталые следы.
Прости меня,
прости мне эти слезы,
мне страшно – и со мною рядом ты —
признать мечту,
словив, как птицу в поле
в силок ума – расчетливой казны.
Прости мне эти страхи поневоле,
Мне просто страшно —
Но со мною ты…
 

Творческий кризис

 
Больше нечем кормить мне Пегаса,
и для Музы карманы пусты.
И не хочется больше напрасно
мне бумажные тратить листы.
Пуста душа и сердце на ремонте,
закрыта память на переучет.
Мне одному побыть позвольте,
пока не оплачу я жизни счет.
 

Что делать?

 
Надежда спит.
Ее свеча оплывшим воском на краю стола
устало догорает этой ночью синей.
Нет сил.
Нельзя уйти от этого, нельзя.
Исхода нет. И сердце взаперти.
От ревности и боли не уйти.
Я слишком не люблю тебя,
чтоб обмануться, как когда-то было;
и где-то там давно, мой милый,
за нас с тобой мудрее решено.
Надежда спит.
Ее свеча остыла.
И только ночь гладит в открытое окно…
 

А все же ты не мой…

 
Как не хочется думать о грустном,
о тебе в предрассветный час;
как мне жалко бедное сердце,
что разбилось… Один только взгляд
серых глаз,
сдалека, с поворота —
не уютная нежная синь.
А холодная тень
мимолетно,
неуютная серая стынь.
Ни слов,
ни злости.
Только слезы-
спасители обиженной души.
Для женщин нет обычней прозы,
чем свои чувства смело задушить.
 

Подражание

 
О чем я… Что тебе причиной,
о, мимолетный Логоса визит?
К чему мой ножик перочинный
Рука достать из ящичка спешит?
Зачем в сей час тревожат рифмы
Воображенье мне несвязное строкой?
Зачем искать мне надо смыслы
В слезах, сменивших утренний покой?
Какая вам нужда, капризны Музы,
Играть на струнах сердца моего,
Отягощенных нежным грузом
Разлуки вечной… Мне темно…
Нет! Чистый лист – мое окно!
 

«Осколок лунный в темном небе…»

 
Осколок лунный в темном небе
и парой звезд твои глаза;
Все, чем жила я прошлым летом,
мне не забыть – никак нельзя-
как рвался поцелуй последний
прощальным скрежетом колес,
как утром на столе купейном
остыл мой чай со вкусом слез…
 

Апрельская зарисовка

 
апрельский вечер тихий и туманный —
в осенней дреме забывается весна…
 
 
апрельский вечер мне всегда желанней
на переломе,
где еще не рождена
палитра буйных майских красок,
а холод белых зимних масок
не стаял с моего окна…
 
 
под утро выпал снег нежданный,
навеял холод смутную тоску;
а ты, мой милый, ласковый, желанный
ушел в мне незнакомую мечту…
 
 
всего лишь снег;
осколки снов цветных
застынут на стене холодной лунной мглою
и робкий свет от стекол расписных
замрет перед твоей,
почти что королевскою,
рукою…
 

Письмо 1

 
Я ищу в себе Женщину, чувствуя кожей
приближение новой весны.
Знаю, в этом ты мне не поможешь,
Знаю, в снах моих все же не ты.
Знаю, это смешно, и капризно, и странно,
Я ведь вижу, что думаешь ты обо мне —
только призма души до сих пор многогранна,
только взгляды мои не тебе, не тебе.
Не тебе улыбаюсь, с тобой провожая
дни, недели, минуты, часы и года;
и с тобой,
для тебя
я – не я,
я – другая,
мне совсем не тебя обещала Звезда.
Ты мне даришь цветы, ты любуешься мною —
Я стараюсь себя приучить, помня Пушкина сказ,
что для женщин привычка так многого стоит,
что дороже она всех возвышенных фраз.
Я не помню, к чему это… Присказку знаешь,
что нельзя приготовить на завтрак омлет,
 

Конец ознакомительного фрагмента.