© Максим Приходский, 2015

© Александр Котин, фотографии, 2015

© Ольга Костыгова, иллюстрации, 2015

© Анастасия Шебалина, иллюстрации, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

К читателю

Дорогой читатель! С удовольствием предлагаю окунуться в мир второй книги череповецкого поэта Максима Приходского «Я вдыхаю время». Этот мир порой реалистичен, иногда сюрреалистичен, а порою уносит нас в фэнтезийные времена и пространства, и он настолько интересен и разнообразен, что погружаясь в его ритмичные и рифмованные просторы, забываешь о том, что это всё-таки стихи.

Характерно определение, которое сам себе даёт автор:

 
Я программист, я автор алгоритма…
 

Автор сам признаёт себя жертвой информационной «бури» и раскрывает себя в стихах, пытаясь определить природу этого духовного недуга и найти лекарство. Что касается алгоритма, действительно, на протяжении всей книги вы не найдете ни одного сбоя в выбранной или вновь изобретенной форме. Любители умной, интеллектуальной поэзии получат истинное удовольствие, следя за тем, как наравне с развитием мысли внутри стиха меняется алгоритм, как он меняется от стиха к стиху. Автор также мастерски использует твёрдые классические формы – венок строф («Авалон») и венок сонетов («Параллельные миры»), которым ставит красивую изысканную точку.

Источник своего вдохновения автор обозначил так

 
Услышав сверхвысокие частоты,
Я вижу параллельные миры…
 
 
…Окутанный вечерней тишиной,
Я вспомню о несбывшемся со мной,
Услышав сверхвысокие частоты.
 

В этих параллельных мирах ему доводится быть и влюблённым романтиком, и персонажем квеста, и простым гражданином своей страны и малой родины. «Поэзия рождается из союза языка и времени» – очень точно сказано! Это можно прочувствовать буквально в каждом стихотворении: язык – живой организм, который развивается вместе с обществом, его несущим, во времени, в котором он живёт. В нашем неспокойном, нестабильном, переживающим всевозможные раздраи мире время пульсирует в бешеном ритме. Не каждому дано суметь остановиться, взять тайм-аут, выделить мгновение, прожить его в полном осознании и осознать себя в нём:

 
Я одержим лирическим героем,
Я, чувствуя и думая, как он,
Перехожу своим словесным строем
Невидимый безмолвный Рубикон.
Я не тону в раскатах «суперэхо»
Среди огромных каменных колонн,
Но пробиваю скорлупу ореха,
В которой дух поэта заточён.
 

«Дух поэта» – пожалуй, главное, что вы найдёте в этой книге. Он незримо присутствует в каждом стихе, каждой строфе и каждой строчке. Особенно приятно отметить, что как поэт Максим Приходский не похож на других, в нём нет шаблонности, нет попытки подражать кому-либо из великих, в его стихах отсутствует пресловутая местечковость.

Много копий сломано литераторами в попытках дать чёткое определение поэзии или, точнее, тому, что уже можно считать поэзией, а что ещё нет. Для меня стихи, представленные в этом сборнике, уже поэзия – автору удалось «пробить скорлупу ореха».

Игорь Захаров,

поэт-переводчик

член Союза российских писателей

Часть 1. Эмпирика

Из всего многообразия мест с поэтическим колоритом мне особенно нравятся аллеи. Есть что-то мистическое в стройных рядах деревьев, фонарей и скамеек, они похожи на портал, ведущий сквозь время в другую реальность, где всё иначе. Каждый мой шаг по дорожке наполнен надеждой, что мы освобождаемся от оков прошлого и становимся на шаг ближе к гармонии.

В разное время аллеи завораживают по-разному. Зимним безветренным вечером, когда одетые в белое деревья стоят без движения, а сверху хлопьями падает снег, освещаемый фонарями, появляется чувство абсолютного спокойствия и определённости, ощущение, что ты идёшь на свидание с самой судьбой – вы не можете не встретиться, и всё так, как должно быть – даже каждая снежинка падает ровно так, как задумано. В конце летнего дня, когда солнце уже почти зашло за горизонт и выросшие тени готовятся захватить всё вокруг, внутри рождается беспечная мысль, что завтра, и послезавтра, и послепослезавтра будут такие же беззаботные дни, вечер которых будет напоминать о том, что время никуда не торопится.

Но дождливым осенним утром аллеи открывают нечто поистине удивительное и ужасное. Шагая в вихре листвы по мокрому, отражающему хмурое небо асфальту, я смотрю под ноги, вижу себя и понимаю, что реальность расслаивается подо мной и надо мной. Мир тысячелик и многовариантен.

Генезис (ex nihilo)

 
Начало. Все константы по нолям.
В ином пространстве бродит мой рассудок —
Сейчас я поделю всё пополам,
Взяв в руки нити неизвестных судеб.
И всюду побегут ряды Фурье,
А я продолжу расщеплять пустоты
На бытие и антибытие,
Из тьмы и света выделяя ноты.
 
 
Небесными телами напишу
Сказание о том, как поделилось
Безмолвие на музыку и шум,
Как на аспекты равновесной силы.
Рождение и смерть разъединю,
А вечность обращу в моря песчинок,
Направив время к завтрашнему дню,
И для всего появятся причины.
 
 
Вот так я сотворю две стороны,
А жизнью нареку барьер меж ними,
И те, кто в нужной степени умны,
Не будут жаждать заглянуть за ширму.
Пусть Хаос запечатан за стеклом,
И в королевстве властвует Порядок,
Но даже в мире, где еды полно,
Запретный плод неодолимо сладок.
 
 
Найдёт себя мой собственный Вольтер,
Высмеивая поклоненье звёздам,
И люди станут рваться за барьер,
Показывая пыл и скрупулёзность.
А я позволю – я им дам венец.
Пусть Танатос зовёт их души к свету.
И будет милосердным их конец,
Как будто бы написанный поэтом.
 

9.05.2012

Особенный храм

 
Каждому нужен особенный храм —
Для одного человека,
Чтобы с собою беседовать там,
Мысленно или словесно;
Чтобы в своих же глазах прочитать
Тысячи нужных ответов,
Нежели в залежах умных цитат
Из рудников интернета.
 
 
Каждому нужен особенный храм —
Честь и покой самурая.
Чтобы себя находить по утрам,
Свой бусидо собирая;
Жить без уступок, себя не жалеть
И не терять ни мгновенья;
Чтобы в течение стольких же лет
Не испытать сожаленья.
 
 
Кто-то однажды теряет ключи,
Как драгоценность в пустыне,
Кто-то не верит – кричи не кричи, —
Что у него есть святыня.
Истину каждый куёт себе сам
В поисках смысла, покоя…
Но только те, у кого есть свой храм,
Знают, что это такое.
 

11.09.2012

Родное слово

 
Я люблю тебя, родное слово.
Я люблю твой грациозный слог,
Что в душе моей горит сверхновой,
Наполняя каждый уголок.
Светозарным молниям подобны,
Вьются в небе русские слова…
В них живут величие и доблесть,
Что никоей силой не сломать.
 
 
От народной мудрости просторов
До вершин искусности ума
Мой язык – моей земли опора
И духовной пищи закрома.
Русского сознания хранитель,
Он сейчас, как воздух, нужен нам,
Ибо он последняя из нитей,
Что ведёт нас к подлинным корням.
 
 
По истории равнинам вольным
Речь течёт сквозь время, как река.
Русская – как Енисей иль Волга,
До последней капли велика.
Мы живём в долине нашей речи,
Без неё мы дня не проживём.
Отчего же так по-человечьи
Не ценить наследие своё?
 
 
Слышу: «Набери воды в ладони,
Выпей всё, ни капли не пролей».
Это ты, по-прежнему нас помнишь,
Самый первый из учителей.
Следуя души простому зову,
Я тебя намерен уберечь.
Я люблю тебя, родное слово.
Я живу тобой, родная речь.
 

3.05.2012

Притча о долге

 
«Я ничем никому не обязан!
Я не должен ни капельки вам!» —
Прокричал человечек, и сразу
Небеса затрещали по швам.
Он порвал и небрежно отбросил
То, что путами он посчитал,
Без сомнений и лишних вопросов
Возведя себя на пьедестал.
 
 
«Я не должен бояться природы,
Я караю огнём и мечом!
Я раскрыл её тайные коды,
Мне законы её нипочём!»
Говорил человечек, а ветер
Беспокойно носился вокруг.
И кусты утешали планету,
Словно тысячи тоненьких рук.
 
 
«Я не должен кому-то быть кем-то,
Я лишь должен себе быть собой!»
И зловещим аккомпанементом
Отвечал ему гром удалой.
«Кто считает иначе, отсейся,
Я не трачу на вас больше сил!»
Но среди отлучённых от сердца
Были те, кого он приручил.
 
 
«Мне что Бог, что мораль, – всё обуза,
Я отныне свободен от них!» —
В прах и пепел рассыпались узы,
И весь мир удручённо затих.
«Ничего никому я не должен!» —
Повторил человечек раз сто,
Только воздух на сей раз не ожил,
И его не услышал никто.
 

15.01.2012

Полночная Одиссея

 
Будто бы парус полночного судна,
Виден во тьме серебрящийся месяц.
Как же для нас с тобой было бы чудно
В бархатных плавать морях поднебесья.
Звёзды бы стали для нас маяками
В этом безбрежном и чистом пространстве…
Солнцем влекомые вдаль, мы бы сами
Стали героями сказочных странствий.
 
 
Ночь бы прохладой дышала в затылки,
Молча завидуя нашему счастью.
Я облака собирал бы в бутылки,
Чтоб уберечь нас от бурь и ненастий.
Ты бы на флейте тихонько играла,
Музыкой сердца лаская мне душу.
Я бы не ведал конца и начала,
Думал о вечном и слушал, и слушал…
 
 
Чары твоих невесомых улыбок
Стали б легендой морей небосвода.
А ранним утром причалили мы бы
К берегу из позолоты восхода.
Я бы галантно подал тебе руку
И поцелуем развеял сомненья.
Внемля восторженно каждому звуку,
Мы бы запомнили это мгновенье.
 
 
Я открываю глаза. Уже утро.
Глядя на небо, почти просыпаюсь…
Там, в синеве, отдаёт перламутром
Вдаль уходящий серебряный парус.
Может быть, ты ещё там, у прибоя,
 

Конец ознакомительного фрагмента.