Внутри у меня черт знает что творится, как всегда по весне: там кто-то поет и плачет, кричит и хохочет, над берегами моих внутренних рек стелется горький туман прошлогодних костров, а на дне моей внутренней пропасти клубится тяжелая тьма всех минувших зимних ночей, но уже набирает силу веселый юго-восточный ветер, который - попытка не пытка - буквально вот-вот, с минуты на минуту начнет её разгонять.
Вот так сидишь и не знаешь, как описать свое отношение к книге адекватно. Понравилось ли? Да понравилось, конечно, только это что-то большее, чем симпатия. Скорее терапия для моей крохотной личной вселенной - чувствуешь, как с каждой страницей, с каждым новым героем появляется желание жить, дышать, танцевать на Дворцовой и пускать самолетики с крыш.
Кажется, дело в том, что Фрай смотрит на мир совершенно иначе. И в процессе чтения будто учишься замечать, насколько на самом деле прекрасен мир. Видишь за окнами сто сорок шесть сказочных городов вместо одного, ищешь разбитые зеркала в дворах-колодцах и воскрешаешь бродячих котов. И как тут вообще верить в плохое, когда открываешь долгожданную книжку, втягиваешься в неторопливый ритм повествования, и... - ой, сказки закончились, дорогая, жди теперь следующий том еще несколько вечностей подряд.
И я даже почти не обижена на то, что некоторые рассказы кочуют из одной части в другую. Все равно ведь открываю, когда совсем грустно, и перечитываю бесконечно. И всегда, как и в первый раз, светло-светло, и северный ветер совсем не страшен.