Играй, покуда Рим горит, но помни, что однажды твои струны лопнут и станет совсем-совсем тихо.
Вчера после дурмана сна я выбралась буквально на пять минут на улицу, чтобы, ступив на иссиня-черный асфальт в иссиня-черном вечере, понять, что был дождь, от него сонный дурман, голова как свинцовая и ветер по подоконнику. Почему-то было более чем легко бежать, а еще откуда-то мышью проскользнула мысль, что первый дождь в году с его отчужденностью, но при этом мягкостью и податливостью, создан для того, чтобы под ним целоваться. Усмехнулась сама себе, купила горячего хлеба и побежала по невидимым лужам обратно к чтению. Настроение было смешанным.
Лена Элтанг - это добрый друг и старый знакомый, который на несколько лет пропадает куда-то, а затем внезапно возвращается с ворохом историй на свой особый лад. Первые минут десять ты словно не в своей тарелке, пытаешься подладиться под темп речи, обороты и настроение, немного тушуешься, потому что получается не очень, но, как говорится, кто уже научился, тот не потеряет, и уже через пару часов ты снова легко понимаешь с полуслова, торопишься заглянуть вперед, хотя часть тебя тут же осаживает, мол, не суетись, все испортишь.
Немного я слукавила по части своего завета читать по порядку, пропустила Другие барабаны и сразу к свежей истории, но "Картахена" настолько манила объемом и зачином, да еще книжный клуб, что наконец-то не получилось устоять. Не совсем тот роман, с которого стоит начинать, если вы до этого ничего не читали у Лены Элтанг, здесь, мне кажется, все-таки идеальны Каменные клены , а вот именно как долгожданная встреча с любимым автором - самое то. А хотя может все наоборот, и мое мнение про исключительно один ключ от двери мне просто снится. "Картахена" - история опять не про наши края и настроения, своеобразный детектив, в котором намешана семья, улей эмоций, чаяний, заблуждений, перемешаны времена и личины, эдакий театр, где актеров куда больше/меньше, чем заявлено на самом деле. Кто-то сорвется, а кто-то доиграет до конца. Кто-то стремится достичь, а кто-то просто прячется. Среди всего этого веретена персонажей и событий обязательной прослойкой прогорклая сладость мяты на губах, даже если ты не читаешь вслух, ветер по носу, словно мудрый пес лизнул, утешая, а в душе та самая тихая грусть, за которую я всегда буду ценить эту книгу, эту историю страстей и крови, открытки и противостояния двоих, где правда на слепоте погоняет и тенью прикрывается. Как-то внятно пересказывать сюжет нет ни крошки желания, потому что раскладывать на А и Б истории Лены Элтанг - это сковырнуть самое вкусное поджаристое, а это же неспроста самое вкусное и поджаристое.
Как итог - многоликий роман с щедрым подшерстком, книга, которая раскрывается постепенно, словно цветок утром, но затягивает более чем быстро, словно мягкий ил на дне пруда. Читать весной или осенью на границе времен года. Или жарким летом попробовать. А я, чую, скоро буду перечитывать, ибо надо до конца уже понять весь расклад грез и правды.