Начну с языка, тем более для меня это в первую очередь напрашивается для этой новеллы. Что автор стремится писать образно и нестандартно – это, безусловно, плюс. Ему нередко это удается, и это тоже плюс.
Тогда, нащупав в призрачных островках сонной памяти лишь звук лентопротяжного механизма...
Вот такое вот – это, по моему мнению, красиво. В то же время немало экспериментов. То есть искажение чего-то привычного – допустимо, но когда служит чему-то или по крайней мере красивее. Я читал вещи, когда все очень странно, но внутренне выглядит очень цельным.
Я не зря уделяю форме столько внимания – чем дальше от начала, тем больше она начинает доминировать над содержанием, реальность, сперва довольно плотная, разваливается, замещаясь странностями и всякой травой, которую курил автор (иносказательно и в хорошем смысле, я сам люблю травянистые тексты). Несомненно, это не случайность и не недостаток, так и задумано, тем более новелла и по сути своей, и по некоторым достаточно толстым намекам стремится встать в ряды постмодернизма, как я его себе представляю.
Чего стоит один Мартокот!
В силу узости своего образования, до определённого момента я читал новеллу просто как красивую историю любви. Такой любви, где любимая пахнет, как роскошный десерт, а в мире без неё батареи выглядят металлическими трупами (изумительные сравнения!)… Но стоило герою сесть в автобус и я понял, что начинаю упускать главное… То есть, я по-прежнему следил за действиями и жизнью героев, без отсылок к кому-нибудь историческому… И понимал, что, во всяком случае, названия остановок здесь совсем неспроста.
В результате — новелла, безусловно, хороша. Но я не знаю, о чём это… И, что самое обидное, не хочу узнавать… Потому что уж больно красивы описания, если воспринимать их просто так, без отсылок.