Полнейшее смятение – вот что оставляет после себя эта замечательная, ценная по своей значимости, книга. А ценность ее в том, что ты становишься как бы глазами человека, кто на протяжении множества лет оставался рядом; становишься сердцем того, кто бы верен, предан, кто переносил сильнейшие испытания, но не смотря на них, продолжал жить ради, а главное любить и верить во что-то нежное, светлое, родное; становишься душой музы, прообразом той самой Розы, которую оставил Маленький принц в одноименном романе, в первую очередь мужа автора, а потом уже знаменитого летчика и писателя, Антуана де Сент-Экзюпери.
Книга – своего рода дневник, «дневник его жены», человека, бывшего супругой, спутником жизни, «поверенным» лицом, мемуары женщины, знавшей Сент-Экзюпери истинного, всего – от самых изощренных недостатков до тонкостей его выманенного изнутри (как дикого зверька из норки) таланта.
Но всё это лишь на поверхности, на публику, для газет. На самом же деле, (забегая вперед!) первые же строки биографии Сент-Экза от Марселя Мижо, читаю: «Антуан де Сент-Экзюпери относится к разряду людей, которые не укладываются в обычные рамки. И не потому, что он ставил себя когда-либо над людьми. Наоборот, никто не был так близок к людям, так человечен во всеобъемлющем смысле этого слова.» и недоумеваю – только что, еще свежие теплящиеся в памяти, прочитанные 340 страниц признаний – в вечной любви, уважении, верности, 340 страниц ссор, обид, оскорблений, 340 страниц недоверия, фальши, обмана, измен, столько же страниц – предательства, переездов, болезней, клятв, обещаний, и – счастья.
Он уходил, когда наскучивала семейная жизнь, он уезжал, когда она переносила тяжелые болезни, он снимал ей квартиру этажами выше, как бывшей наложнице, периодически похаживая в перерывах между другими женщинами, дурными компаниями, развлечением: когда кончалось чистое белье, когда хотелось вкусной домашней еды, когда был необходим чистота и покой чтобы мыслить, чтобы писать, чтобы Писать и Мыслить. Ощущать не на словах, а на деле – любовь, заботу, быть нужным кому-то, значимым. И она принимала…
"...Я желала царить в сердце своего мужа. Он был моей звездой, моей судьбой, моей религией. Я была хрупкой, но внутри меня таилась безграничная воля к жизни. Я собрала в своих глазах все звезды вселенной, что бы он утонул в них.
Такая любовь - опасная болезнь, болезнь, от которой нет исцеления."
Тот образ, тот Человек, который предстает перед тобой после прочтения его произведений, совершенно не совпадает с тем, что он делал, что он творил с той, которая любила его сильнее всех на этой «Планете людей». И к слову! не своему детству и жизни в замках и дворянских усадьбах (как утверждает Мижо) обязан Сент-Экзюпери написанию всех этих прекрасных книг, а своей супруге, Жене – своей несравненной Консуэло!
"Зачем я нужна? Какую роль я играю? Что должна сейчас делать? Ждать, ждать и ждать..."
Все дальше и дальше читаешь – ее слова, ее мысли, и чувствуешь – ее боль, ее радость, ее страдания, сопереживаешь так, словно она говорит тебе всё это сейчас, здесь, в глаза.
Это признание женщины, все время искавшей в их совместной жизни место, свое место.
Но сколько бы не узнавал ты обо всех этих интимностях, болезненных, оскорбительных, незаслуженных словах и поступках, сколько бы не пытался негодовать и возмущаться, ничего кроме смятения, ее слова в душе не возбуждают: ни капельки ненависти! Ибо так сильна была ее любовь к нему, потому что так велико и безгранично ее прощение.
И только прочитав это…
"Я с тоской вспоминала Сальвадор. Когда-то я наблюдала, как искатели подземных ключей обследуют пересохшую землю в поисках воды, совсем как звери, которые пытаются уловить запах самки. Промедление могло погубить все, потому что пастбища сохли, а животные дохли от недостатка воды, которые пропала из-за землетрясений. Крестьяне были в отчаянии, а лозоходцы держали в руках надежду. От их прутиков зависела жизнь или смерть всей страны. Река пересохла, она ушла в недра земли или еще куда-то, кто ж ее знает! Я видела, как целые стада опускались на землю, умирая, я слышала их предсмертное мычание. Однако небо было голубым, тропическое солнце заливало землю, насмехаясь над людьми и животными. В те дни невыносимых страданий в тропиках скотоводы собирались при луне, разжигали огромный костер в патио, варили кофе и пели молитвы, чтобы вызвать дождь. Часто происходило чудо, долгожданная вода поднимала на ноги тысячи овец. Среди этих поющих людей никто не мог бы сказать, кто будет завтра бедняком, а кто богачем. И это равенство установила сама судьба. На одни земли той ночью могла выпасть роса, на другие приходила засуха, жажда, смерть.
Подобно им, я могла лишь молиться, петь и ждать, ждать и надеяться. Я пыталась черпать силы в мужестве крестьян моей страны..."
… мне сразу стало ясно – отчего он был таким, от кого его «Цитадель», кого он любил, от кого бежал, но всегда возвращался, кому был предан душой и сердцем, предан жизнью, кому писал, кем вдохновлялся...
Их совместная жизнь началась и закончилась почти что одинаково: в порыве, отчаянно, вовремя. В признаниях на грани и в воздухе.
Она потеряла его заведомо, отдала на поруки Небу, которое всё время обо всем знало, и приняло его как долгожданного гостя.
"...и я ухожу, все кончено, когда я буду далеко, знаешь, появятся другие лица, новые друзья и даже иные голуби. Но это будет не то. Мой дом в твоем сердце, и я поселился в нем навсегда."
Книга – своего рода дневник, «дневник его жены», человека, бывшего супругой, спутником жизни, «поверенным» лицом, мемуары женщины, знавшей Сент-Экзюпери истинного, всего – от самых изощренных недостатков до тонкостей его выманенного изнутри (как дикого зверька из норки) таланта.
Но всё это лишь на поверхности, на публику, для газет. На самом же деле, (забегая вперед!) первые же строки биографии Сент-Экза от Марселя Мижо, читаю: «Антуан де Сент-Экзюпери относится к разряду людей, которые не укладываются в обычные рамки. И не потому, что он ставил себя когда-либо над людьми. Наоборот, никто не был так близок к людям, так человечен во всеобъемлющем смысле этого слова.» и недоумеваю – только что, еще свежие теплящиеся в памяти, прочитанные 340 страниц признаний – в вечной любви, уважении, верности, 340 страниц ссор, обид, оскорблений, 340 страниц недоверия, фальши, обмана, измен, столько же страниц – предательства, переездов, болезней, клятв, обещаний, и – счастья.
Он уходил, когда наскучивала семейная жизнь, он уезжал, когда она переносила тяжелые болезни, он снимал ей квартиру этажами выше, как бывшей наложнице, периодически похаживая в перерывах между другими женщинами, дурными компаниями, развлечением: когда кончалось чистое белье, когда хотелось вкусной домашней еды, когда был необходим чистота и покой чтобы мыслить, чтобы писать, чтобы Писать и Мыслить. Ощущать не на словах, а на деле – любовь, заботу, быть нужным кому-то, значимым. И она принимала…
"...Я желала царить в сердце своего мужа. Он был моей звездой, моей судьбой, моей религией. Я была хрупкой, но внутри меня таилась безграничная воля к жизни. Я собрала в своих глазах все звезды вселенной, что бы он утонул в них.
Такая любовь - опасная болезнь, болезнь, от которой нет исцеления."
Тот образ, тот Человек, который предстает перед тобой после прочтения его произведений, совершенно не совпадает с тем, что он делал, что он творил с той, которая любила его сильнее всех на этой «Планете людей». И к слову! не своему детству и жизни в замках и дворянских усадьбах (как утверждает Мижо) обязан Сент-Экзюпери написанию всех этих прекрасных книг, а своей супруге, Жене – своей несравненной Консуэло!
"Зачем я нужна? Какую роль я играю? Что должна сейчас делать? Ждать, ждать и ждать..."
Все дальше и дальше читаешь – ее слова, ее мысли, и чувствуешь – ее боль, ее радость, ее страдания, сопереживаешь так, словно она говорит тебе всё это сейчас, здесь, в глаза.
Это признание женщины, все время искавшей в их совместной жизни место, свое место.
Но сколько бы не узнавал ты обо всех этих интимностях, болезненных, оскорбительных, незаслуженных словах и поступках, сколько бы не пытался негодовать и возмущаться, ничего кроме смятения, ее слова в душе не возбуждают: ни капельки ненависти! Ибо так сильна была ее любовь к нему, потому что так велико и безгранично ее прощение.
И только прочитав это…
"Я с тоской вспоминала Сальвадор. Когда-то я наблюдала, как искатели подземных ключей обследуют пересохшую землю в поисках воды, совсем как звери, которые пытаются уловить запах самки. Промедление могло погубить все, потому что пастбища сохли, а животные дохли от недостатка воды, которые пропала из-за землетрясений. Крестьяне были в отчаянии, а лозоходцы держали в руках надежду. От их прутиков зависела жизнь или смерть всей страны. Река пересохла, она ушла в недра земли или еще куда-то, кто ж ее знает! Я видела, как целые стада опускались на землю, умирая, я слышала их предсмертное мычание. Однако небо было голубым, тропическое солнце заливало землю, насмехаясь над людьми и животными. В те дни невыносимых страданий в тропиках скотоводы собирались при луне, разжигали огромный костер в патио, варили кофе и пели молитвы, чтобы вызвать дождь. Часто происходило чудо, долгожданная вода поднимала на ноги тысячи овец. Среди этих поющих людей никто не мог бы сказать, кто будет завтра бедняком, а кто богачем. И это равенство установила сама судьба. На одни земли той ночью могла выпасть роса, на другие приходила засуха, жажда, смерть.
Подобно им, я могла лишь молиться, петь и ждать, ждать и надеяться. Я пыталась черпать силы в мужестве крестьян моей страны..."
… мне сразу стало ясно – отчего он был таким, от кого его «Цитадель», кого он любил, от кого бежал, но всегда возвращался, кому был предан душой и сердцем, предан жизнью, кому писал, кем вдохновлялся...
Их совместная жизнь началась и закончилась почти что одинаково: в порыве, отчаянно, вовремя. В признаниях на грани и в воздухе.
Она потеряла его заведомо, отдала на поруки Небу, которое всё время обо всем знало, и приняло его как долгожданного гостя.
"...и я ухожу, все кончено, когда я буду далеко, знаешь, появятся другие лица, новые друзья и даже иные голуби. Но это будет не то. Мой дом в твоем сердце, и я поселился в нем навсегда."