Обычно я после прочтения одной книги могу сразу и за другую приняться без передышки, но вот после "Человеческого крокета" это совершенно не удаётся. Не получается и всё. Открыла другую и отложила, потому что перед глазами всё ещё мелькают и мельтешат шары, воротца и биты из людишек - милых и далеко не милых шизиков, чудаков и оригиналов. Кувыркаются, толкают друг друга, чтобы вперёд вылезти, дерутся, сквернословят, а некоторые и вовсе горделиво стоят в стороне, а в руках нежно держат свою историю, не выпячивая, потому что знают - их статную загадочную фигуру трудно не заметить, а блестящий ореол издалека видать.
По аннотации может показаться, что эта книга про простигосподи фей и эльфов, но пусть отрежут лгуну его гнусный язык, если он подтвердит. И всякая там мистика, параллельные миры, галлюцинации, таинственные превращения-исчезновения и разрывы во времени меня совершенно не смущают. Это просто изящное обрамление, если уж на то пошло. Чтобы не рассказывать вам пошлую и банальную чернушную историю про пропавшую мамочку, мягкотелого папочку и бедных крошек-детей, оставшихся у скаредной тётки в холоде и голоде. Да ещё эти соседи.. Ну нет, не такова Аткинсон, и молодец, что не такова. История её вертлява и кручена, она делает несколько шагов вперёд, а потом уносится назад, словно собачонка на прогулке. Догонит и ластится от избытка удовольствия, но ведь может и за ногу тяпнуть до крови.
Всё, притихли. Изобел Ферфакс расскажет историю своего рода. И это будет не скучно, а..сумбурно. Знаю, авторам очень удобно облачать историю семьи в трагикомические ситкомы, но тут случай другой. Трагедии, пакости и гадости лишь только при помощи яркой образности и кружевных оборотов между собой скреплены, да так, что их пакостность, гадостность, трагизм и свинство выцветают, и если бьют по башке, то скорее подушкой, но зато до одури, с оттяжкой, до умопомрачения и тупого онемения.
там кто-то за дверью
я никого не слышала
это не значит, что там никого нет
Ну конечно же есть! Как же не быть!
За дверью просто толпами бродят отчаянно одинокие осиротевшие дети, идеальные архетипические младенцы, педофилы, извращенцы, убийцы, живодёры, лёгкие на передок женщины и тряпки-мужчины, высохшие вдовы, распускающие руки мужья, безумные, но добродушные мачехи, наглый движущийся фарфор, кошки, собаки, пыль, лёгкая летучая взвесь, которая осталась от прежних поколений и которая и не думает никуда уходить, а вполне себе мечтает попировать за счёт новых потомков.
И я даже советовать эту книгу не хочу. Потому как страшно: а вдруг не примется в мозгах нового читателя золотисто-зелёное безумное облако вымыслов, домыслов, правд и неправд, фантазий и иллюзий танцевать? А ну как герои покажутся глупыми, странными, не очаруют, не приникнут к сердцу? Милейшая миссис Бакстер частенько сетует на то, что для игры в человеческий крокет не хватает мотивированного народу в подходящем настроении, но ведь она сама давно играет, и они с дочерью Одри - шарики, которые изо всех сил пинает папочка Бакстер - игрок недобрый и недобросовестный, потому как на главное правило "только без рук" он с дуба плевал. Игра жёсткая и жестокая, кто-то так заигрался, что и умер, кто-то пропал, а кто-то остался, но живёт весь сотканный из меланхолии в прочнейшей башне из слоновой кости.
Превосходная игра.