А у Изобел с Чарльзом пропала мама. Исчезла, испарилась в лесу, растворилась в тумане, слилась с деревом как, возможно, слилась с темнотой дальняя ее родственница леди Ферфакс в XVIII веке, может быть, просто ушла в темноту с любовником, забыв о детях, такое возможно же, вон, посмотрите на маму Хью Джекмана, Хью Джекман до сих пор страдает от этого поступка, но в книге нет Хью Джекмана, он мне приснился нынче, наверное, все так зыбко, эта реальность выталкивает меня куда-то.
И если вам кажется, что выше написана галиматья, то лучше и не браться за эту книгу, потому что ряд событий тут не то что непоследователен, он даже непараллелен, он, скорее, как фрактал, размножается бесконтрольно и всецело заполняет собой ридер, мой мозг и мозг моих друзей. События выстроены в чехарду, да будет позволено мне так высказаться. Из прошлого в еще более далекое прошлое, оттуда в текущее настоящее, которое может вовсе не быть настоящим, но оказаться сном, из которого, однако, можно будет сделать выводы. И Питер. Запомните имя Питер, потому как оно встречается на страницах лишь раз, но окажется потом чрезвычайно важным в понимании сюжета. Черт, а не спойлер ли это? Не надо качать на меня головой укоризненно, черт бы побрал эту Аткинсон, я теперь не могу решить, что же спойлер, а что нет. Знаю наверняка только, что мама у Изобел с Чарльзом пропала, а папа умер от астмы в желтом лондонском тумане, а потом воскрес с "новой мамулей" Дебби.
Автор написала книгу-паззл. Интересно, как она это сделала? Может, она писала различные главы на листочках по порядку, а потом сложила все листочки в юбку от розового платья с сеткой и встряхнула, и листочки сами собой сложились в книгу? А еще существует вероятность того, что все молекулы кислорода в школьном классе соберутся в левой половине класса, и ученики из правой половины умрут. Вероятности этих событий равны, мнится мне, и приблизительно равны нулю. Так что остается только прозвать автора гениальным, и свалить на невероятные возможности ее мозга способность распределить все загадки и отгадки ровно по повествованию, чтобы читателю ни разу за всю книгу не стало скучно. И ведь не стало. Расчет удался.
В этой книге перемешаны нездоровые отношения между матерями и сыном, между отцами и дочерьми, ну понятно же, на что я намекаю, правда. Здесь дети появляются ниоткуда и исчезают в никуда, здесь бароны могут забавляться со своими украденными дочерьми-шлюхами, но потом и дочь окажется не дочерью, и шлюха - не шлюхой, и читателю в кайф. И все эти несуразности до головокружения укладываются в стройную картину мира, страшную, правда, картину, вот как у Босха в "Саду земных наслаждений". И не думайте, что я самая умная, Босхов тут всяких упоминаю, это Изобел тут самая умная, рассказ ведь от ее лица ведется, и он, сцуко, пестрит аллюзиями на Шекспира, на Толстого, на Мелвилла, на прочих незнакомых личностей, точь-в-точь мушки над протухшим мясом. И ведь все ироничненько так, и моментально выводит в раздражение, ах, подросток, ну и что же, может, я сама в душе подросток. И за это вот можно снять балл с твердой пятерки, ну.
Я, кажется, ничего не рассказала о книге толком, но зато и спойлеров не выдала, а это в этой книге таки главное. Но до Аткинсон, черт побери, далеко.