Будь мне возможно лет 17, я оценила бы этот сборник иначе. Но юношеское восхваление печали и тьмы давно канули в Лету. Сбитый ритм, беспросветные образы и чувство, что тебе попался тайный дневник подростка, который нельзя читать, личное. Тогда бы можно опустить это просторечное "пускай", эту эмоциональную сумбурность и сбивчивость. Или такова нынешняя поэзия...