Они мокрые и скользкие, попискивающие и слепые. Дюша благодарно лижет мне руки. Я стелю на пол старое одеяло и осторожно перемещаю всех с рабочего стола на импровизированную подстилку. Стол надо отмыть.
Беру в руки первого щенка.
Не успела. И на крохотное тельце падает слезинка. Вторая, третья… Последний раз я плакала, когда умерла бабушка. А сейчас смотрю на малыша – и мне больно, больно. Неужели это тоже моя судьба? Когда вот так впиваются в сердце чьи-то острые коготки и по пальцам бегут золотистые искорки, а по щекам – слезы.
И вдруг крохотный комочек в моих руках… шевелится?! Я что… Как?! Но щенок явно… оживает?! Нет, на такое ни одна магия не способна. Никто не может вернуть мертвого, даже некромантия. Она просто создает иллюзию жизни, но ведь это не жизнь? Это все равно смерть, только чуточку другая.
А щенок шевелится все активнее. Я кладу его к маме – и он притискивается к родному теплому боку. Скорее всего, он просто задохнулся за пару минут до того, как пришла помощь. Когда я начала вливать силу в собаку, немного перепало и ему, а сейчас, когда я взяла его, остатки силы перелились в малыша. Если уж моей силы хватило поднять на ноги полудохлого маркиза, то на щенка, который на ладошке умещается, ее и подавно хватит. Да, скорее всего, именно так.
Оглядываюсь вокруг. Близнецов нет, это хорошо. Вытираю стол и отправляюсь на кухню. Там мальчишки. Сидят тихие, словно две осьминожки, если бывают осьминожки, так густо перемазанные вареньем. Черничным. М-да… Умяли чуть не всю банку.
– Вы не слипнетесь?
Дружно мотают головами.
– Не слипнемся.
– А Дюша как?
– Как-как… Четыре щенка.
Мальчишки переглядываются.
– Госпожа Ветана, мы заплатим…
– Прекратите говорить глупости, – отмахиваюсь я. – Вот где вас родители будут искать?
– Мы соседке сказали, что пойдем к лекарю…
– А она сказала не заниматься ерундой.
– А это не ерунда…
– Четыре щенка!
– Госпожа Ветана, вам щенок не нужен?
– Я потом подумаю, – ушла я от ответа. – Ладно. Сегодня я вас никуда не отпущу. Давайте я вас спать уложу, а завтра отведем вас домой вместе с Дюшей.
– Спасибо, госпожа Ветана.
Вот это сказано в один голос.
* * *
Дети сворачиваются клубочками на моей кровати и быстро засыпают, а я еще долго сижу рядом с Дюшей. Собака словно понимает, чем мне обязана. Благодарно смотрит, поскуливает, лижет руки, я машинально глажу ее по голове, кажется, добавляя сил.
Эх, Дюша-Дюша…
Только сейчас я понимаю, какой страшной силой одарены маги жизни. Поставить на ноги обреченного, позвать уже ушедшего… Это ведь сейчас я со щенком. А потом, наверное, смогу и с младенцем? Это жутковато. Не успокоившийся еще дар поет в моей крови. Собака маленькая, маркиз крупнее.
Кто-то скажет, что нельзя сравнивать собаку и человека. Зато собака людей любит, а маркиз – нет. Собака никому зла не делала, а маркиз – наверняка. Вот и как тут выбрать? Я не удивлена, что маги жизни рано или поздно попадаются. Мы управляем