«...Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он» (В. Тушнова)
Прочитано без восторга и со смутным ощущением, что однажды это уже было читано-недочитано, брошено на полпути или просто пролистано с целью убедиться, что догадка об убийце верна. В этот раз хотелось поступить ровно так же (скучные книги надо уметь бросать, бросать, бросать!), но тем не менее было прочитано более дисциплинированно в надежде на сложный классический сюжет, который не дался в первый раз. Но захваченности этой историей все равно не случилось: убийца, в общем, следовал из названия, все герои оказались настолько постными, что казались неживыми, двигающимися и говорящими свои реплики с трудом. Даже время там неощутимо, и то, что произошло, могло случиться и в 50-е, и в 70-е, и в 90-е. Сюжет был бы занимательным, будь он в два раза короче – в объеме небольшого рассказа, но автор его настолько измусолила, пытаясь развить все возможные и ненужные линии, что мысль читателя бежала впереди текста.
Есть книги, в которых нет никакого внутреннего потенциала, и это одна из них: убийство издателя, к которому мало кто испытывал симпатию и чей образ практически не вызывает эмоций ни в настоящем, ни в прошлом, - невыигрышный сюжет; атрибутика в виде красивой архитектуры, катера, змеи, действий «шутника», на которые никто почему-то не обращает внимания, вероятно, по неизвестным причинам занимала авторский ум, но читателю вполне может показаться лишней; персонажи в духе Агаты Кристи, замкнутые в своем кругу, выглядят старомодно и как-то нафталиново; интрига в форме тайного греха прошлого, к которой автор тянет читателя, напоминает сдувающийся и превращающийся в тряпочку надувной шарик... В общем, читательскому сознанию не за что зацепиться, чтобы как-то себя развлечь. Мне было очень скучно, и я никому эту книгу не порекомендую.