Приходим в комнату, а там бабуля. Сидит. И черти с ней. В смысле, самые натуральные черти.
– Хозяйка, вам бы здоровье поправить, – блеет черт. – От вина и усердной работы у вас, поди, голова болит.
И тут я понимаю, что меня накрыло. Задергалось веко. Я не псих, я не псих, я простой будущий повелитель мира. Я псих…