Эрик-Эмманюэль Шмитт незаметно выводит на передний план проблемы, отнюдь не являющиеся предметом для развлечения.
Когда я начинала читать эту книгу, я ожидала историй любви, как в романах. Неразделенной, взаимной, всякой, но конечно же виделась мне любовь пары. Как я заблуждалась. Какое потрясение испытала. Эта книга не о том. Не о бессвязном лепете влюбленных, не о страсти между мужчиной и женщиной, и не о "он любил ее, она любила его и они так и не нашли друг друга". Эта книга Ода любви. Любви во всей своей широте и обхвате. Любви всего ко всему. Она пронизывает и наполняет тебя, подхватывает и несет, несет, несет...
Восемь историй. Жизнь, смерть, терзания и муки, и, конечно же, любовь... Ее любовь к нему, любовь детей к родителям, любовь родителей к детям, любовь... Как она многогранна и многолика. Порой забываешь об этом, и когда видишь в описании книги слово "любовь" ожидаешь только одного ее проявления. Но все гораздо более значимо.
Как? Как же описать, что подарила мне эта книга? Как передать все мысли, чувства и эмоции, которые трепещут и бьются во мне? Какое изысканное удовольствие подарил мне Шмитт. Как истинный француз он безошибочно понял, что порой нужно женщине. Его рассказы играли на струнах моей души, на ВСЕХ струнах без исключения. И это прекрасно.