– Да-а, – протянул один рабочий, – намылила нам шеи. – Ух, женка кому-то достанется! – крякнул другой. Виталик стоял и глупо улыбался.
– дирижер его необыкновенного оркестра, постучав по пульту, сосредоточился, призывая к этому и музыкантов, взмахнул палочкой: «И…» И грянул оркестрик сначала нестройно, вразброд, но потом всё сладилось и зазвучало пронзительно-ликующе.
Хотелось всю свою нежность вылить в слова, потому что всё, что нахлынуло с этим письмом, носить в себе стало уже невозможно.
Теперь эти окна станут ее неизбывной болью… – Тетя, почему вы плачете? – Это от мороза, мальчик, что ты? Это от мороза…