Легенды Босфора (сборник)

Я не верю в чёрную и белую полосы. Я верю в тёмные и светлые оттенки жизни. Самый насыщенный чёрный цвет можно осветлить – достаточно разбавить его светлыми красками из прошлого…

Книги Эльчина Сафарли наполнены меланхолией, поэтому не могу читать их много и долго, предпочитаю "принимать" творчество Сафарли дозировано, как лекарство, в подходящие по эмоциональному состоянию моменты жизни. Он пишет очень красиво и чувственно, но, даже, когда он описывает любовь в светлых тонах, мне, почему-то, грустно.
Такое ощущение, что он не может писать о радости, в полном смысле этого слова. Над каждым радостным событием тяготеет тень безысходной и непременной тоски.

Его книги – это поток чувств, эмоций, переживаний. Его книги – это поток сознания. Сюжетная линия, как правило, отсутствует и читатель с головой погружается в мир запахов, звуков, вкусов, эмоциональных настроений и переживаний автора.
Именно это и завораживает меня в творчестве Сафарли: сладкие эпитеты, карамельные описания, пряно-острые вспышки чувственного повествования, мятно-шафрановые главы, перевитые солоноватым дыханием Босфора… Атмосферность и невесомость, - вот что я хочу ощутить, открывая его книги и, каждый раз, с радостью осознаю, что мои ожидания оправдались :)

"Сладкая соль Босфора" и "Любовь со дна Босфора" - это, на мой взгляд, лучшие, а посему и любимейшие творением автора, на сегодняшний день. Наверное, главная причина, по которой я неоднократно возвращалась к перечитыванию этих романов, заключается в том, что автору удалось совместить в них, казалось бы, совсем несовместимое. Ведь, с одной стороны, в них повествуется о самых обыденных жизненных обстоятельствах, самых простых людей, но, с другой стороны, в них кроется необычное, индивидуальное очарование, которое помогает подняться над всей этой обыденностью. Помогает сделать полноценный, жизненно необходимый вдох и обрести себя...

Хочется плакать, плачь. Хочется кричать, кричи. Хочется смеяться, смейся. Только люби - и, в первую очередь, люби в себе душу. Тогда она обязательно притянет к себе родственную душу.

Опутал меня Сафарли своими тягучими речами, я совсем завязла в его тексте. Если на первых страницах меня это радовало, я восхищалась и радовалась его образности и "вкусности", то чем дальше, тем больше я начинала задыхаться. То есть вся эта образность хороша в умеренном количестве, но когда форма заслоняет содержание, причем настолько сильно, что уже не следишь за сюжетом, то читать становится тяжело. Причем я очень люблю Стамбул, с этим городом у меня связаны очень приятные воспоминания, сильные эмоции и целый отрезок моей жизни. Я тот человек, который может оценить всю эту любовь к городу, которую Сафарли выплескивает в этом произведении. Во многом мои ощущения схожи с его ощущениями и чувствами. Но художественный стиль слишком похож на морок, а я не готова была ему отдаться.

Не могу читать, "пропуская мимо ушей" такие книги. А точнее, либо читаю и чувствую, либо не читаю вовсе. А все зависит от настроения, точнее - от состояния. Летом я, наверное, бросила бы на половине. Или сказала бы, что книга сопливая. Да она и правда попахивает слащавостью, но как раз той, о которой у меня приличное мнение. Я сейчас говорю о третей книге в этом сборнике.

У любви нет золотой середины. Она либо цветет, либо увядает.

Так и моя предрасположенность к подобным историям... сейчас она цветет. Хотя, тяжело назвать цветением такую хоть и романтическую, но безумно грустную книгу. И не смотря на то, что все счастливы и влюблены - все равно грустно. Красиво-грустно. Романтично, я сказала бы...

Перечитаю книгу через пару лет, скажу, что это просто дневник чувствительного человека. А может, и не скажу. Дело в том, что не каждый чувствительный человек способен так рассказать о своей грусти. Чтоб она провалилась...

За минуту счастья платишь двумя минутами одиночества. Расплачиваешься, как правило, предварительно.

Хочется верить, что предварительно!