Ну и о чем я должен писать в этой, с позволения сказать, рецензии?
Можно выдвинуть соображение, что эта книга, дескать, - о семейных отношениях. И рассказать о том, что мы, оказывается, ни черта не разбираемся в людях, которых знаем с пеленок, годами скрываем в душе заслуженные и не очень обиды, копим злость, ненависть, разочарование, углубляем пропасть между собой и близкими искусственным отчуждением, недомолвками, невысказанными чувствами, словами, мыслями... Да, об этом можно говорить, и подолгу. Но я не буду.
Можно переместиться на не менее благотворную почву и обсудить половой вопрос. Показать со всей убедительностью, как мучительно мы зависим от зова плоти, как незаметно могут произрастать семена измены, вскормленные банальным невниманием, замалчиванием проблем и психологической слепотой; как зачастую карта ложится неправильно, и оказывается, что тот, с кем живешь, - совсем не тот, кто тебе нужен; как мужчина и женщина могут понимать друга друга куда лучше, чем каждый из них - самого(саму) себя... В общем, здесь тоже есть о чем порассуждать. Но я не буду.
Можно, наконец, без всякой страховки спуститься в омут собственной души, чтобы увидеть, какие мы, оказывается, сильные-слабые, верные-изменчивые, спокойные-гневливые, циничные-сентиментальные, рассудительные-порывистые, уверенные-сомневающиеся; как в одночасье мы способны потерять все; как не замечаем, что счастье - под носом; как приходим совсем не туда, куда хочется, и не к тем, к кому стремимся; как ничего не знаем ни о жизни, ни о других, ни о себе, что самое печальное. Но я и об этом не буду говорить.
Вместо пустых разговоров возьму-ка я лучше сумку с кучей баксов остатки зарплаты, сяду в новенький "порше"автобус и поеду в штат Мэн в соседний город, где - как знать! - может, меня и ждет кто. Поеду, потому что выбор, как ни крути, а все-таки есть. А говорить ничего не буду, потому что за меня (и за нас) всё сказал Джонатан Троппер.