Посмотрите внимательно на какую-нибудь жалкую рваную тряпочку. Это мои нервы.
Послушайте барабанный бой. Это мое сердце.
Нарисуйте круг. Это мои глаза.
Задержите дыхание. Это я.
Я читаю Аберкромби.
Я и не думала читать сразу всю трилогию. Думала, что надоест. Думала, что нужны перерывы. Оказалось, не нужны. После первой книги я решила, что еще не устала, а после второй поняла, что заранее ненавижу ту книгу, которая вклинится между нами. Какой бы замечательной она не была.
Я прочитала запоем 2014 бумажных страниц черного фентези. И мне мало. Хочу еще. Уже скучаю.
Когда я читала третий том, меня угораздило отравиться. Получился волнительный эффект присутствия. Обглоданные человеческие остатки, куски отрубленных пальцев в волосах, торчащие из мяса белые сломанные кости, ступни на наковальне вдруг обрели дополнительные краски и значительно ускорили очищение моего организма.
Каждый раз книга затягивала меня с головой. Кровищи море, а вылезать не хочется. Очень уж интересно. Да и компания хороша. Я сбегала в мир Аберкромби от хандры и плохого настроения. И каждый раз он мне помогал.
Спасибо, Джо!