Не роман, а чудовище Франкенштейна. Первая часть, чуть побольше — нудновата, обмазана штампами, но всё же интересна и многообещающа. Вторая часть — проникнута фатализмом, опять же штампами, но бодренькая. А в итоге вместе их склеили и получилось не очень. Весьма не очень.
В первой части у нас разворачивается классическая история недописателя-неудачника. В семье неурядицы, все подставляют, бежал, деньги кончаются, ищет место, чтобы написать Тот Самый Гениальный Роман. Сталкивается с парижской "теневой" стороной — нелегальные понаехавшие, нищета, бандюки, то там не везёт, то тут, кругом козлы, а добряки получают по шее. Эта часть ни шаткая, ни валкая, но всё же читается споро, потому что в ней даётся зачин к чему-то большему. И этот зачин так и маячит перед носом, дразнит. Вот главный герой устроился на странную работу, вот он познакомился со странной женщиной, вот конфликтные ситуации накалились до предела и сейчас рванут.
А дальше, по логике вещей, вся эта замануха должна "выстрелить" — плохо ли, хорошо ли — неважно, это останется на совести читательского вкуса. Но вот не выстреливает, вместо этого начинается дикий бессмысленный мистический круговорот событий. Почти божественное вмешательство — и так до конца и непонятно, зачем. Если бы была чисто психологическая проза — была бы хорошая книжка. Если бы магический элемент не отменял всю логику психологической прозы — тоже бы было нормально. Но так чувствуешь только, что время ушло впустую, всё это многостраничный конфетный фантик, в котором вместо сладкой начинки — полая деревянная болванка.
Впрочем, многое написано не без изящества. Заодно автор напророчил сам себе произведение: главный герой-писатель пишет роман, в котором очень многое ненужно и скучно. Так вот, здесь тоже слишком многое ненужно и скучно.