Иногда я, как и все мы, становлюсь жертвой какого-то избыточно раскрученного рекламой романа. Это как раз тот случай – прочитала о «Саде…» в «Медузе», тут же скачала и начала читать. И… еле дочитала. Как-то не везет мне с распиаренными до силиконовых улыбок книгами. Но когда одна плохая книга попадается на десять, ну, пусть даже на пять хороших, это вполне можно пережить. Я пережила.
На всем протяжении чтения меня не оставляла мысль, что все это автор писал с большим персональным удовольствием, внутренне наслаждаясь выдуманной историей. Но меня его гаремные пубертатные фантазии как-то не очень вдохновили, все показалось пошлым, надуманным и пустым, а где-то даже навеянным бессмертными «оттенками серого». Не увидела я там ни вариации на тему стокгольмского синдрома, ни травматичной психологичности, позволяющей сравнивать это произведение с Фаулзом, ни социальной глубины, ни поводов для «взрыва “Амазона”». И хотя выбранная форма мне с первых страниц показалась довольно перспективной (рассказать все происходящее с позиции одной из жертв), дальнейшее развертывание сюжета показало явно недостаточное понимание автором того, о чем он задумал написать. Но, вероятно, такого рода триллер как беззастенчивый коммерческий продукт и должен быть поверхностным, не порождать лишних вопросов (почему София не позвонила в полицию, почему Десмонду потребовалось столько времени, чтобы это сделать, почему гаремные барышни не объединились и не уничтожили своего Садовника и пр.).
Главная героиня, несмотря на попытки автора зафиксировать в ней некий образ своей мечты, показалась поверхностной и абсолютно искусственной, эдакой «сексуальной рабыней-страстотерпицей», чуть ли не достойной быть приобщенной к лику святых (она же пережила «карусель» и «такси»), не чуждой интеллектуальности (почитывает «Братьев Карамазовых» и наизусть цитирует-пересказывает Эдгара По в нежеланных сексуальных актах - как говорится, попробуйте повторить!) и эмпатичности (откуда в ней это?). По сюжету, ее сиротство и попытки сделать себя самостоятельно должны бы вызывать сочувствие и симпатию, но не вызывают. Есть в ней какая-то внутренняя рациональность, противоречащая желанной автором драматичности ее судьбы.
В этой книге не веришь ничему и читаешь, постепенно теряя надежду, что вот-вот сюжет станет интригующим, а к концу уже только желая, чтобы вся эта маньячно-сентиментальная ерунда поскорее закончилась. В общем, место этой книге в моей библиотеке вряд ли отыщется, а вот в мусорной корзине - точно.