Книга «Безвременье» - книга на все времена. Каждый человек задает себе главные вопросы – а зачем я живу, а правильно ли я живу, а как нужно жить порядочному человеку, а кто сказал – что правильно, что нет, а есть ли Бог? Автор книги если не дает ответов на перечисленные вопросы, то задает их под таким углом, где ответ кажется очевидным и единственно-возможным, а где-то наоборот – рассыпает перед читателем вариации выборов и отходит в сторону. Но выборы человека – это лишь один из пластов книги. Размышления о России, о религии, о Боге, о смерти поражают точностью и гениальной простотой, от которой захватывает дух и кажется, что это уже было сказано – ведь именно так и есть, но начинаешь вспоминать, листать другие книги, искать и понимаешь – да, было сказано, да не так – иначе. То есть автор книги смотрит на вопрос, событие, явление с точки зрения сказанного и продуманного на эту тему за тысячелетия, сквозь призму всех мыслящих людей, живших на земле. Он не повторяется, а идет дальше, и открывает новые грани и новый взгляд на мироздание.
Удивительно, но в данной книге автора как такового нет – нет его личного мнения, которое всегда отличается узостью взгляда. Да и лирический герой едва уловим, он словно тот самый «...куст заснеженной полыни, как хворост в сахарной муке, ни грустью зябкою простужен, а вышел в поле налегке, где никому никто не нужен, где никому никто не важен, где никому никто не страшен…» Но чей взгляд скользит по этой реальности, такой проницательный и при этом безучастный? Откуда столько смирения и объективности? Кто он, полный жажды жизни, всевидящий и ироничный?
Это впечатление от первого прочтения, еще не вполне оформившееся, но одно я могу сказать точно – буду перечитывать еще раз, чтобы снова и снова узнавать – трудно ли быть Богом, как размышлял Пушкин о смерти, что будет 200 лет спустя, как метался между двух гробов Моисей, а также, чтобы прогуляться вместе с Данте и Вергилием, и представить каково оно на том свете, где «…листает века Шекспир, Высоцкий выводит SOS и Бродский рисует Рим на фоне стеклянных звёзд…»
Спасибо, Дмитрий Барабаш, за Ваш труд и Вашу любовь!
Удивительно, но в данной книге автора как такового нет – нет его личного мнения, которое всегда отличается узостью взгляда. Да и лирический герой едва уловим, он словно тот самый «...куст заснеженной полыни, как хворост в сахарной муке, ни грустью зябкою простужен, а вышел в поле налегке, где никому никто не нужен, где никому никто не важен, где никому никто не страшен…» Но чей взгляд скользит по этой реальности, такой проницательный и при этом безучастный? Откуда столько смирения и объективности? Кто он, полный жажды жизни, всевидящий и ироничный?
Это впечатление от первого прочтения, еще не вполне оформившееся, но одно я могу сказать точно – буду перечитывать еще раз, чтобы снова и снова узнавать – трудно ли быть Богом, как размышлял Пушкин о смерти, что будет 200 лет спустя, как метался между двух гробов Моисей, а также, чтобы прогуляться вместе с Данте и Вергилием, и представить каково оно на том свете, где «…листает века Шекспир, Высоцкий выводит SOS и Бродский рисует Рим на фоне стеклянных звёзд…»
Спасибо, Дмитрий Барабаш, за Ваш труд и Вашу любовь!