Вот удается Чарльзу Мартину задевать какие-то сентиментальные струны в моей душе. При этом совершенно не могу сказать, что книга гениальна, но прикасается к чему-то живому внутри, поглаживает мягко так, по-родственному.
Тема тяжелая, сиротство, поиск себя, своего имени. Казалось бы, че имя то искать. Но то, что для нас само собой, для многих роскошь. Им конечно дадут имя, но это не то, что было при рождении. Не то, которым тебя нарекли родители, непутевые ли они или с ними случилась трагедия, но они дали его тебе. А ты его потерял. И ищешь всю жизнь, отзываясь на чужое.
Прекрасно показана тема семейных уз и взаимоотношений, то, что чужих не детей не бывает. Что мудрость порой в отсутствии сопротивления внешним, даже несправедливым, агрессорам. Если найдешь покой в душе, то драться и не хочется. Меч справедливости прячешь подальше и наслаждаешься тем, что имеешь. Ведь оно самое главное. Ох, как бы это понять? Как трудно это сделать на самом деле, ведь многие из нас родились с этим мечом и мы готовы им крушить.
Добрая, местами наивная, местами печальная и радостная книга получилась. Повторюсь, для меня не гениальная, но точно прочувствованная автором. А иногда это даже важнее.