Я работала в банке. Скука. На седьмом этаже. С 9 до 18. Пять дней в неделю. В Москве была жара, единственным спасением для меня в тот август был час обеда, когда я прихватывала с собой "Рэнта" и шла в кафе напротив офиса. И поглощала. Не обед. Паланика.
Это в моём понимании - литература. Шедевральная. Когда сюжет как будто приснился кому-то. Когда каждая страница подводит к финальной развязке, которая будет ой как не проста. А бывает ли просто у Паланика?