Иногда книга попадает тебе в руки, ты читаешь ее, и только потом осознаешь, что так толком и не понял, как это все произошло: откуда она у тебя, почему ты открыл ее и как она так бесцеремонно влезла во все твои планы.
Эта книга из категории таких - прочла я ее неожиданно для себя, и не без удовольствия, так что судьба, по большей части, была ко мне благосклонна.
Если разобраться, то вывод, как всегда один - что вышло из блога, то пусть лучше блогом и останется, без того чтобы оказаться скомпилированным в некий единый текст и быть изданным. И дело даже не в том, что напечатанное вживую интернетное слово теряет свое очарование, а в том, что сколько ты не собирай единое целое из независимых кусков, нормальную историю все равно не получишь.
Собственно, все предельно прозрачно. Если это что-то настоящее: твоя жизнь, твои мысли по теме, то у них по определению нет сюжета, некой кульминации и всего прочего, что превращает полотно хорошего текста в отдельное произведение. И попытки обрезать, подогнать, преувеличить, свести все в нечто целое заведомо обречены на провал, в той или иной степени.
Это очевидно, но блоги продолжают переплавляться в книги, и ничего нового под луной при этом не происходит.
Конкретно этот французский парень весьма неплох, и вполне можно провести вечер, слушая байки франкофонной Шахерезады, но опять же, ловишь себя на мысли, что девкой - блогом - был бы краше. Возможно потому, что блог можно в любой момент закрыть и перестать читать, а не пытаться переварить все и сразу. Возможно потому, что при всей живости текста, остро чувствуешь его пустопорожность: некой идеи этому всему не хватает, что вполне понятно для рассказа "за жизнь" и не вполне желательно для книги.
Несчетное множество историй о больных и о врачах связано одной общей нитью - у доктора есть пациентка из безнадежных, и она умирает. Он называет ее Жар-Птицей и рассказывает ей свои истории, а потом и чужие истории, которые он коллекционирует для нее, а иногда и вовсе приводит кого-то рассказать свою историю самому. Потому что пока он ей что-то рассказывает, она из последних сил продолжает жить и ждать своего сына, застрявшего где-то в чужой стране из-за извержения вулкана.
Все эти истории тщательно перемешаны и как бы вплетены в ход семи дней повествования, но вот тут-то и начинается беда, потому что в этом концентрировании и ранжировании времени и событий видится какая-то большая неестественность, будто пытались пристроить общий каркас ко всему. Он, конечно, пристроился, но и выглядит как прокрустово ложе, да и сам почему-то в горошек.
Но есть, конечно, и бесспорно хорошее.
Это взгляд этого человека на жизнь, на свою профессию и на все вокруг.
С одной стороны, это немного, с другой - вполне достаточно. Но, опять же, читать этого человека было бы куда приятнее в режиме подписки на блог, а не книгой за раз.