На простыне всех оттенков шафрана
Девушка с пшеничными волосами
Каждое утро просыпается рано.
Имя ей придумайте сами.
Пьёт белый чай с лепестками цветов,
Пишет кому-то: «Доброе утро»,
Видит в ответ столько трепетных слов,
Что ощущение счастья, как-будто…
Чувство нахлынет и уведёт
Её в жёлтых шелках на обрыв.
Там, далеко абонент тайный ждёт
С её запахом ветра порыв.
Она закрывает глаза и дышит
Пасмурным утром, стройными колосками…
Степным дуновением травы колышет,
Выкладывая растения сухими волнами.
Шепчет. Читай по пухлым губам:
– Любимый, сквозь время и даль я с тобой,
Весь мир без тебя лишь навязчивый спам.
Я знаю что ты Богом назван «мой».
Как его совсем забыть?
Наш союз великая пустыня —
Хочется до одуренья пить.
Пекло днём, а ночью стынем,
Но иначе не умеем жить.
Пререкания, меж нами вечный спор.
Он в борьбе, я в тыл ушла с передовой.
Мы ведём унылый разговор.
Не пойму его, он стал другой.
Кто подкинул в души едких спор?
Я сижу напротив и смотрю
Как он учит, настоятельно внушает…
Неужели я ещё люблю,
Даже если очень раздражает?
Не хочу в ответ лить речь свою,
Всё сижу, сжимаю пальцы рук.
Слушаю, но я его не слышу.
Чувствую сердцебиенья стук,
Слышу как он злится, шумно дышит.
Безразличье злит тебя, мой друг?
Ты не понял. Ты меня сломал.
Долго гнул и мял через колено
Душу тонкую. Ты думал воспитал.
Думал выстругал, как куклу из полена,
Но банально ты любовь проср@л.
Просто сегодня не мой день.
Чаем горячим меня угостите?
Вам говорить, я смотрю, лень.
Так неподвижно сидите.
Кстати, спасибо, вкусный чай.
Только горький подтекст взгляда,
В нём скользит безразличие невзначай.
Лучше так, лицемерий не надо.
Не удивляйтесь, я снова на «Вы».
Просто ясно, что люди чужие.
Возраст коснулся моей головы.
Годы – преподаватели дорогие.
Как я не видела раньше всё,
Ваших сцен, ваших странных речей…
Как не почуяла, что мы вдвоём,
Но я «чья», а вы вот «ничей»…
Теперь отпускаю иллюзию эту.
Спасибо за чай, это было мило,
Спасибо за повод вновь стать поэтом,
Спасибо за то, что я вас любила.
На что способны вы ради любви?
Прежде чем ответить, подумайте серьёзно.
Только знайте, она играет людьми,
Отступать будет сложно и поздно.
Все попытки менять отношения не в счёт.
Будет мучить на привязи, если не настоящая,
А когда закричите «хватит», она говорит «ещё».
А порвёте верёвочки – боль принесёт зудящую.
Потом долго на душе заживлять следы,
Но останутся явные стигматы.
На что вы готовы ради такой беды?
Подумайте. Сами останетесь виноваты.
***
Ещё ты не свела с ума собой,
Ещё в шипах тебя не возжелали,
Ещё бутон не открывали твой,
Ещё к тебе лицом не припадали.
Ещё не заблестела от росы,
Ещё ребёнок средь других цветов.
Ещё художник не узрел твой красы,
Ещё не видела лиричных снов.
Ещё не принимала вздохи на свой счёт,
Ещё не падала из рук от чувств.
Ещё не слышала: Ещё, ещё, ещё…
Из страстью услаждённых уст.
***
Ты сегодня вступила на трон.
Аромат твой пьянит влюблённых.
Среди листьев вовсю зелёных
Распустила ты свой бутон.
Словно страсть приоткрытых губ,
Словно свежесть пятнадцати лет,
В этой клумбе прекрасней нет.
Ты достойна фанфарных труб.
Берегись вечера в истоме,
Снова пара будет гулять.
Кавалер может розу сорвать,
Чтоб любовником стать в барском доме.
***
Не грусти, что тебя сорвали,
Положили на стол в саду.
По тебе на любовь гадали,
Не на празднуют ерунду.
Ты сегодня решила исход,
Очертила собой пределы.
На закате скорбит небосвод
По тебе. Ничего не поделать.
За молчанием статичным
Скрыты слова горячие,
Но высказывать неприлично
В те глаза, что слепые, хоть зрячие.
Понимаешь, как мир обустроен.
В нём есть чёткие правила танца.
Но бессилием своим расстроен,
Остаётся принять бой и сдаться.
Только зря нам психолог советовал
Всё писать в дневники молчаливые.
Ты в себе поорал и посетовал,
Что за правду считал чувства лживые.
Не пиши, не рисуй на полях
Силуэты ушедших желаний.
Те обиды, как степь в ковылях,
Заметёт снегом переживаний.
Перечитывать больно, мой друг,
А порою смешно и сомнительно.
А прочтут посторонние вдруг —
Повод сдерживать гнев раздражительно.
Так не стоит дневник свой писать.
Или сразу сжигай все тетради.
Улыбаться в ответ и прощать
Равновесия хлипкого ради…
Старый маяк со скрипучей дверью.
За амбарным замком лестница винтовая.
На закате, высоты с него созерцая,
С небесами играю в «Верю – не верю».
Краткий миг и меняется весь голубой
На цвета охры, золота и оттенки ванили.
Чайка дерзкая вскользь летит над волной,
Чтобы воды её в этот миг отразили.
Солнце падает в море, рисует дорожку,
Жёлтым светом подсвечивает облака.
Скоро станет тёмно, осталось немножко…
На плечо деликатно ложится рука.
Обернусь. Он стоит, улыбается.
Видит Бог, как любовь моя глубока.
Смотрит он, я смотрю… Нам так нравится.
Девичья поэтическая мечтательность…
Не хватает той атмосферы странной,
Когда час уединения сердцем желанный,
Чтоб проверить в искусстве мечтать состоятельность.
Сочинять длинные замысловатые строки,
Перепачкать руку чернилами и не заметить,
Выжимать из пера последние соки…
Нужно впрок запастись ими, стоит отметить.
Намечтавшись до светлых печальных нот,
Отпустить музу словно с ладони птицу.
Уронить, засыпая, с колен блокнот
И сном безмятежным на час забыться…
Напишу пером послание,
К тонкой лапке привяжу.
Голубю путь расскажу
И заветное желание.
Крылья тёплые поглажу,
Поворкуем на дорожку.
Поклюёт с ладони крошки.
Птица – ничего не скажет,
Но посмотрит с осуждением.
– Да, признание в записке,
Да, лететь совсем не близко.
Голубь, я прошу прощения.
Открываю окна в утро,
Там чуть розовеет даль.
– Не могу с тобою, жаль.
Голубь в небо смотрит мудро..
– Возвратись ко мне скорей
С новым от него письмом,
Мы его вдвоём прочтём.
Будет сердцу веселей.
Только в глубине души
Знаю – нет в ответ тепла,
Сколько бы я не ждала.
Видно он с другой грешит.
Голубя дождусь без вести,
Пусть посмотрит вновь с укором.
Я пыталась. Свыкнусь скоро,
Что не быть с любимым вместе.
Гламурная, знойная дама
Штилю морскому – контраст,
Фору любой диве даст,
В ней и загадка, и драма.
Всё на ней как соболя,
Даже из тюля накидка.
Чья же она фаворитка?
Где таких прячет Земля?
Смело сменяются позы.
Руки, покатые плечи…
Фотограф колдует весь вечер
Над темами метаморфозы.
Зальёт ими весь интернет,
Подписчики стонут в экстазе.
По три восклицанья во фразе,
Как жаль, что её в сети нет.
Она снова в мягком пальто
Летит над ночным океаном.
Мечта без природных изъянов,
Что в сердце не знает никто.
В наушники ей плачет блюз,
Она задремала в полёте.
Цепочка беседы в скриншоте
Напомнит про связь давних уз.
Сейчас ей то лето приснится,
Качели в соседнем дворе.
Девчонка кричит детворе:
Ребята, ну хватит дразниться!
Они рассмеются толпой.
Сквозь сон заслезятся глаза.
То было пол жизни назад,
Как повод работы с собой.
И гадкий утёнок ломал
Упорно по жизни преграды.
Поклонники, тачки, наряды…
Её триумфальный финал.
Вот только во снах одиночество
Приходит из детского страха —
Боязнь осуждения и краха,
Что плакать как маленькой хочется.
Женщина, сколько в тебе загадок?
Ты – свод правил и беспорядок.
Ты и сложная, и простая,
Окрылённая и пустая,
Точка боли и наслаждения,
Хаос и пример поведения…
Всё в тебе: грех, мечта и святость,
Случай редкий и неприятность…
Как бороться с твоей стихией?
Называли тебя Психеей,
Ты – душа, ты – ветров дыханье,
Ты – награда и наказанье.
Кто тебя одарил чудесами:
Статью, голосом, волосами,
Взглядом томным, и всяким прочим?
Днём ты – ангел, а дьявол ночью.
Будь собой, будь такой, как есть.
Быть любимым тобою – честь.
Символ наивности,
Некой влюбленности,
Образ простецкий
Обыденной скромности.
Этот цветок не претензия,
Не роза с шипами и не гортензия.
Желание детства – гадать по лепесткам,
Запомнить навек
Всё, что сказано там.
Пахучая жизнь
В ладони попала горячие.
Не просто ромашки – оракулы настоящие.
Есть возможность видеть больше.
Подключить нужно воображение.
И смотря на изображение,
Ощутить тактильно на коже
Камень тёплый, шершавый, твёрдый,
Все волокна доски, как риски,
А цветок пахнет, словно близко
Нос мой от середины жёлтой.
Лепестки с острыми краями
Свежей влагой полны и соком.
Просто фото в качестве высоком
В сети пойманное глазами.
Детство, помнишь как мы бродили,
Собирали букет из ромашек,
Ещё зонтики белых кашек…
И венки тоже мастерили.
Колоски жевали сладкие,
Наша степь была нам мила,
Там ночная фиалка цвела
И горошка соцветия яркие,
Клевер розовый, белый тоже.
Я домой приносила букеты
Из бутонов разного цвета.
Что прекраснее быть того может?
Подводили меня одуваны,
Соком пачкали руки, одежду.
Вот бы снова пойти, как прежде,
Собирать те букеты для мамы…
Сяду у окошка ближе.
За окном день декабря.
Полистаю стопку книжек,
Письма, что хранятся в них же,
Страницы старого календаря,
Вырезки газет с рецептом,
Со стихами, текстом песни.
Хорошо, что снова вместе…
Память прошлого с акцентом
Лет ушедших, душ почивших,
Времени потёртых полок,
В сапожке цветных иголок,
Фотографий за стеклом,
В памяти моей оживших.
Время, словно молоко —
Укрывает белым слоем
Пыльного тумана лица.
Уголок глаз заслезится,
В рукаве слезу укрою.
За окном явился вечер.
Небо серое стемнело.
Нужно жить, такое дело,
Завершаю с прошлым встречу.
О проекте
О подписке
Другие проекты