© Татарское книжное издательство, 2018

© Хуснутдинова Э. Р., сост., 2018

Солдат своей профессии

Сколько прекрасных, талантливых журналистов и редакторов работали в своё время в районных газетах республики. Один из них – Профессионал с большой буквы, творческий, маститый – Александр Васильевич Заварихин, которого старшее поколение нашей журналистской братии знало как главного редактора аксубаевской газеты «Сельская новь».

Он переехал в Аксубаево из Казани в 1966 году. В стране полным ходом шла косыгинская экономическая реформа: внедрялись новые методы управления, расширялись права хозяйствующих субъектов, большие изменения начались в районах. На укрепление районных газет в новый, напряжённый период направлялись столичные журналисты… Александр Заварихин стал сначала ответственным секретарём редакции, затем заместителем редактора, потом в течение 15 лет возглавлял редакцию. В годы, когда районка стала для сельчан не только агитатором, пропагандистом и организатором, но и добрым советчиком, – главный редактор был в районе фигурой заметной: членом бюро райкома, депутатом районного совета. А Александр Васильевич был ещё и человеком тонкой и доброй души, влюблённым в наш край – Татарстан. Мысли и чувства, которые не вмещались в суровый формат районной газеты, он излагал в своих стихах. Был у него и прекрасный дар художника: пейзажи родной природы на его картинах до сих пор радуют глаз и душу.

Александр Заварихин писал книги. Одну из них – посвящённую своим сверстникам, выросшим в военное лихолетье и годы послевоенных лишений, он презентовал в дни своего 85-летия – в мае 2017-го. Через месяц с небольшим Александра Васильевича не стало. Стало быть, как солдат своей профессии, он до последнего дыхания не выпускал из рук пера, служил народу и избранному делу…

Римма Ратникова,

заместитель Председателя Государственного Совета Республики Татарстан, председатель Союза журналистов Татарстана

«Жить – значит творить!»

Посчастливилось мне в жизни познакомиться с удивительно ярким и талантливым человеком – Александром Васильевичем Заварихиным. Настоящая мужская дружба скрепила наши отношения так, что впоследствии он назвал меня «сыном», а я его «отцом». Кремень в убеждениях, добрейшей души человек, патриот и творец. Любить людей, свою родину и землю научился от него. Его познаниям и коммуникабельности удивлялись профессора, лечившие его в последнее время, называя его за труды «вторым Шолоховым». Каждый из нас оставляет след в своих трудах, детях. Заварихин Александр Васильевич ушёл на покой. Память о нём будет долго полезна людям в его картинах, стихах и повестях.

Олег Маркин,

полковник милиции в отставке

Здесь мне жить

 
Мой Татарстан, свою Россию
Я не покину никогда –
Луга, поля, леса густые,
Над речкой – радуга-дуга.
 
 
Я где потом на белом свете
Найду роднее мне страну,
И где с крыльца я на рассвете
Шагну, как в небо, в тишину?
 
 
А где есть рощи белоствольней,
Чем здесь – на родине моей,
А как я праздник наш престольный
Без песен встречу и друзей?
 
 
На Волге радость нам и горе
Пришлось всем миром пережить.
Мне делать нечего за морем,
Я здесь родился. Здесь мне жить!
 

Облака

 
Облака плывут над Волгой,
И над Камой – облака.
По дороге синей долго
Провожаю их в века.
 
 
Облака – над Кул-Шарифом,
Как и сотни лет назад,
Заповедником Раифа,
Деревенькою Азат.
 
 
Облака – над отчим краем,
Словно лебеди весной,
И над полем урожайным,
Над поляною лесной.
 
 
Облака… Без них бы грустным
Было небо над землёй.
Мы живём – татарин, русский
И чуваш – одной семьёй.
 
 
Кого-то манит Греция,
Кого-то Пакистан.
Не надо мне Венеции,
Люблю я Татарстан.
 

Светлый край мой

 
Засолнцован ромашковый луг,
Лучезарит магическим светом,
Семицветом искрится вокруг
Благодатное, звонкое лето.
 
 
Я иду чуть заметной тропой
По траве, от росы ещё волглой,
Жаворонок звенит надо мной,
Веет утренней свежестью с Волги.
 
 
Светлый край мой, былинный, родной,
Древний Булгар, овеянный славой…
И, как в древности, вон, над рекой,
Тихо думает думу дубрава.
 

Не променяю

 
Восходы розового мая
Свежи над Волгой и ясны.
Я ни на что не променяю
Дыханье булгарской весны.
 
 
Оно сосны янтарной свежесть,
Настой черёмух и рябин,
Лугов нетронутая нежность
И аромат сквозных равнин.
 

Родная сторона

 
Люблю полей твоих просторы,
Моя родная сторона,
Пшеницу, собранную в ворох
Под крышей жаркого гумна.
 
 
И большаки твои сквозные,
А в избах – терпкий запах щей,
Тальянок песни заливные
И тихий шёпот тополей.
 
 
Люблю людей, трудяг до боли –
Татар и русских, и чуваш,
Работать с ними, петь и спорить,
Случись, и выпить под беляш.
 
 
И нет на свете мне милее
Закамья – края моего,
Земля здесь кажется теплее
И дружбу ценят высоко.
 

И солнца луч

 
Опять приехал я домой,
В мой отчий край былинный,
                                вольный,
Любуюсь Волгою-рекой,
В её купаюсь синих волнах.
 
 
Люблю Булга́ра седину,
Просторы Волги, перекаты,
Бабая сказ про старину
И солнца луч перед закатом.
 

У древней мечети

 
Над Волгой мерцают Стожары,
Чуть слышно лопочет волна.
У древней мечети Булга́ра
Туманом лежит тишина.
 
 
Но вот просветлели потёмки.
С мечети, из древней дали́,
Читает с тревогой потомкам
«Сказанье» своё Кул Гали.
 
 
Запомни его, правоверный,
Постигни его, православный –
Без мира и дружбы, без веры
Окончим мы век свой бесславно.
 

Землякам

 
Вас жизнь разбросала
По разным краям,
А отчий зовёт к единенью.
Он ждёт и зовёт вас,
Как древний Баян,
С надеждой, тревогой, волненьем.
 
 
Живите,
Где жизнь начертала вам жить,
Никто не осудит за это,
Но только б
Родства своего не забыть,
Бесследно не кануть бы в Лету.
 

Я снова дома

 
Я снова дома, Татарстан,
Пришёл к тебе, Булга́р, на кручи.
И мне послышалось, азан
Звучит спокойно и певуче.
А может это вспоминает
Идель дружин булга́рских силу,
Она одна, наверно, знает
Своих защитников могилы.
И было время до монголов,
Славнейший жил здесь Кул Гали,
Вручал свои он думы волнам,
Чтоб вплоть до Каспия несли.
Его «Сказанье» до Ирана
В то время древнее дошло,
Оно живёт в восточных странах,
А нам не знать его – грешно.
Базар булгарский привлекал
К себе купцов из разных стран,
И шёлк индийский облегал
Булгарок юных гибкий стан.
Посланцы древней Бухары,
Ирака, Турции бывали,
Под крышей шумной чайханы
Дела спокойно обсуждали…
Старинный край мой, Татарстан,
Твоё начало здесь, на кручах.
Булга́р впервые здесь азан
Творил в вечерний час беззвучно.
 

Кул-Шариф

 
В летний утренний час над Казанью
Веет волжской прохладой слегка.
Над кремлёвской стеной, как сказанье,
Поднялся Кул-Шариф сквозь века.
 
 
Он ажурен, как роспись Востока,
Лучезарен и чист, как Коран,
Он над бренностью нашей высоко
Поднялся в небеса-океан.
 
 
Он стоит величаво и гордо,
И опять устремлённый в века,
Перед ним преклоняется город,
И ласкают его облака.
 
 
Возрождённый по воле народа,
Как святыня святынь мусульман,
Будет в радости он и невзгодах
Маяком, как священный Коран.
 

По-сыновьи…

 
Если вдруг захвораю в пути,
Вспомню тёплый отцовский кафтан
И сумею силёнок найти,
Чтоб вернуться домой – в Татарстан.
 
 
По-сыновьи любил и люблю
Богом данную мне сторону.
Я отсюда отца проводил
В сорок первом на гибель – войну.
 
 
Край берёзовых рощ и лугов,
Золотистых пшеничных полей…
Я со школьной скамьи был готов
Защищать тебя жизнью своей.
 

Люблю мой край

 
Люблю тебя, мой край родной,
Твои поля, твои луга,
Закатов отблеск огневой,
Зимой – глубокие снега
С подсветкой нежно-голубой
И месяц в небе, как серьга.
 
 
Простор широкий, ветровой,
Скоростных дорог разлёты,
Когда над вышкой буровой
Облака, как вертолёты,
Спешат по трассе голубой
Без посадок и без взлётов.
 
 
Базар грачиный над ветлой,
Комбайнов рокот на полях,
И дни, пропахшие страдой,
И сено сдобное в стогах
Пахнёт июлем вдруг зимой,
Как васильков букет в руках.
 
 
Люблю тебя, Булга́р родной,
И тайны волжских берегов,
Омытых шёлковой волной,
И песни старых рыбаков,
Звезду, что светит над тобой
Из глубины седых веков.
 

У Сорочьих гор

 
У Сорочьих гор, на Каме,
Где ландшафт не очень прост,
Проклинали переправу.
Здесь теперь красавец мост.
 
 
Он пролёг над камской ширью,
Как по небу Млечный Путь.
Из Европы до Сибири
Можно запросто «махнуть».
 
 
Еврочудо сотворили
В нужный срок, и будь здоров,
Руки чтобы не забыли
Татарстанских мастеров.
 
 
Над рекой огнями светит,
Впрямь стремится до небес,
Чудо нашего столетья,
Наше чудо из чудес.
 

Аксубаево

 
У развилки закамских дорог,
Где весною над пашнями марево.
Есть селенье, почти городок,
Называют его Аксубаево.
 
 
Оно не означено в карте большой,
Но петь я его не устану,
Здесь, знаете, люди с открытой душой,
Под стать самому Татарстану.
 

Выйду утром

 
Выйду утром – пылает заря,
Новый день, разгораясь, идёт.
Вдалеке буровые стоят,
Подпирая собой небосвод.
 
 
Не надо мне дальние страны
И тропиков знойных моря.
Я землю люблю Татарстана,
Она ведь вскормила меня.
 
 
Здесь в недрах гранитных озёра
Из чёрного золота пышат,
И вышек стальные опоры
Подземную музыку слышат.
 
 
Плывёт надо мной, уплывает
К космическим высям заря,
В Галактике, может, узнают
Про чудные наши края.
 
 
Не надо мне дальние страны
И тропиков знойных моря.
Я землю люблю Татарстана,
Она ведь взрастила меня.