Три дня чтения в подарок
Зарегистрируйтесь и читайте бесплатно
  • По популярности
  • По новизне
  • Толпа
     
    Я, конечно, ничто,
                               производное скуки и лени,
    Но величье мое
                            в грандиозности той клеветы,
    Тех нападок неслыханных и обвинений,
    Эшафот из которых воздвигла на площади ты.
     
     
    Все величье мое
                            только в том,
                                               что, меня обличая,
    Долго тешилась ты небывалой напраслиной
                                                 и клеветой, —
    И мое же ничтожество в том, что, тебе отвечая,
    Плоть от плоти твоей,
                   я вступал в пререканье с тобой.
  • Лёле
     
    Воспоминаньями не мучай
    Себя на чуждой стороне,
    Которой, по моей вине,
    Тебя обрек несчастный случай.
     
     
    Прими мою неправоту —
    Не верь людскому пересуду, —
    Тогда в раю или в аду
    (Мне все равно) я счастлив буду.
  • «Пишу о смерти. Не моя вина…»
     
    Пишу о смерти. Не моя вина,
    Что пред глазами то круги, то тени,
    Что жизнь меня учила этой теме,
    Как Францию Столетняя война.
     
     
    Что на мои вопросы нет ответов,
    И нету друга. Только звук пустой.
    И дорог из шекспировских сонетов
    Один лишь только 66-й.
  • Проводы
     
    Без слез проводили меня…
    Не плакала, не голосила,
    Лишь крепче губу закусила
    Видавшая виды родня.
     
     
    Написано так на роду…
    Они, как седые легенды,
    Стоят в сорок первом году,
    Родители-интеллигенты.
     
     
    Меня проводили без слез,
    Не плакали, не голосили,
    Истошно кричал паровоз,
    Окутанный клубами пыли.
     
     
    Неведом наш путь и далек,
    Живыми вернуться не чаем,
    Сухой получаем паек,
    За жизнь и за смерть отвечаем.
     
     
    Тебя повезли далеко,
    Обритая наспех пехота…
    Сгущенное пить молоко
    Мальчишке совсем неохота.
     
     
    И он изо всех своих сил,
    Нехитрую вспомнив науку,
    На банку ножом надавил,
    Из тамбура высунул руку.
     
     
    И вьется, густа и сладка,
    Вдоль пульманов пыльных состава
    Тягучая нить молока,
    Последняя в жизни забава.
     
     
    Он вспомнит об этом не раз,
    Блокадную пайку глотая.
    Но это потом, а сейчас
    Беспечна душа молодая.
     
     
    Но это потом, а пока,
    Покинув консервное лоно,
    Тягучая нить молока
    Колеблется вдоль эшелона.
     
     
    Пусть нечем чаи подсластить,
    Отныне не в сладости сладость,
    И вьется молочная нить,
    Последняя детская слабость.
  • Поэзия – судьба. Она приходит, уходит, оставляет. Надо только стараться, чтобы, как у Заболоцкого сказано, душа не ленилась.