Читая современную российскую литературу, периодически ощущаешь себя иностранцем.
С начальных страниц - а это моё первое прикосновение к творчеству Кабакова - стало печально понятно, что стиля у автора нет. Когда-то, может, русские писатели и создавали текст, шлифовали речевой поток, показывали читателю красоту и возможности языка, сейчас же авторы стараются быть доступными, развлекательными и игривыми, чему тов. гр-н. госп. Кабаков - яркий пример. Если прозаики XIX века не стеснялись писать лучше разговорного языка, то современные, похоже, гордятся именно степенью заигрывания с болтологическим "штилем", в чём блестяще преуспевают. Кого они хотят видеть среди своих читателей, видимо, при этом оказывается вопросом несущественным. Дерзну вслух претендовать на эстетизм и скажу: "не круто".
В первой части сюжетная линия ловко вела меня по ухабам чужого разума, во второй же случился казус: писателя повело на монолог, кокетливо именуемый "рефератом". Мало того, что глава девятая грешит повторами и сведениями, которые читатель и так должен был почерпнуть из ранее прочитанного; залихватскость, грубость и небрежность "штиля" мгновенно зашкалила. "К чему я это?... Я сейчас, вопреки читательским ожиданиям, не пойду..." Словно почувствовав, что, захватив внимание, автор может позволить себе всё, но не стоит так откровенно, через пару страниц он уже пишет о себе: "мы уж об этом упоминали..."
И вот когда автор (так "я" или "мы"?) разразился несдерживаемыми размышлениями на тему любви, семьи и секса, всё стало совсем скушно. Не умно, не остроумно, не красиво - мы что, собираемся терять все литературные традиции? Писатель у нас нынче - гипнотизёр, развлекатель и специалист по пошлостям в одном лице? Впрочем, не буду подражать, ipso dixit. Книга отложена на 100-й странице; соберу настроение в кулак - дочитаю, а может, присоединится она к дюжине так и не дочитанных книг. Но жалеть не о чём.