Это лето я провела в городе - было холодно, мерзко, противно... в общем, так, как не положено быть летом во всех приличных местах, но так, как обычно и бывает в Питере.
А потом... есть такая славная традиция ездить летом в отпуск, отдыхать, греться - я, не будь дурой, поехала тоже, на юга, к семье, есть сладкие арбузы почти прямо с грядки и болтать ногами в море.
В общем, если вы двадцать с лишним лет прожили в холодном и продуваемом со всех сторон, по Достоевскому, городе, сидите летом дома... и не высовывайтесь никуда, ни на какие юга, ни к каким родственникам - едьте туда зимой, греться, а не летом жариться.
В первый день я сгорела - в смысле, в хлам, до слезающей слоями кожи и лезущих на лоб глаз.
Во второй день я решила, что не пойду ни-ку-да.
На третий день мне хотелось лечь в воду и лежать там, не шевелясь.
На четвертый я плавала в простыне с ног до головы и отшучивалась, что это чтобы потом на саван не тратиться.
На пятый я хотела домой. Под питерский дождик, под питерскую хмарь, лежать, смотреть на градуснике на плюс шестнадцать и дышать полной грудью.
В городе, где я отдыхала, было плюс сорок три в тени.
В поезд обратно я садилась бегом, мечтая вернуться обратно - чтобы тихо, спокойно, влажно и жабры не ссыхались.
В общем, если вы привыкли жить там, где холодно и приятно, крайне тщательно подходите к вопросу выбора места проведения отпуска.
Поэтому в следующий отпуск я еду осенью.
Сначала я долго, очень долго искала хоть одну книгу автора помимо Туарега - видимо, за нее он снискал самый большой кусок литературной славы, а потому книгу было проще всего найти.
Однако, в книжных магазинах автора не оказалось вообще - только под заказ и консультанты смотрели на меня большими глазами.
Литрес не смотрел на меня большими глазами, но я нацелилась на книгу "Красная султанша" и ее, видимо, мне отказались выдавать из-за сюжета.
Пришлось довольствоваться чем придется, а чем придется было довольно небольшим.
Так я наткнулась на "Сикарио" и, честно говоря, думала, что здесь как "Войной конца света" будет ужасно, ужасно нудно.
Но нет, мне очень хорошо пошла история и едва открыв я поняла, что прочитала уже четверть книги и мне все ещё нравится и не хочется останавливаться.
На самом деле, очень больная книга. О нужде, о самом дне человеческой жизни.
Казалось бы, о детской проституции, воровстве, убийствах и дне жизни нельзя писать хорошо, но у этой книги при всей жуткости ее содержания какой-то необыкновенный шарм - ее не хочется закрыть и отбросить, ее хочется дочитать до конца и как-то... исправить после.
Тяжёлая книга, написанная при том очень не тяжело - увлекательно, как рассказ человека, который сидит на против и которого тебе жаль, за которого больно и которому хочешь, до самого конца, лучшей жизни - только лучшей не будет, потому что все, что заложено в детстве, так или иначе отравит все существование. Чего бы ты ни добился в итоге, куда бы ни пришло.
Истории бывают разные. И все же, за каждым человеком, берущим в руки оружие, обычно всегда есть какая-то история - то, что толкает на этот шаг. И заставляет идти дальше и дальше. Идти, не останавливаться. Убивать. Но у всех них обычно есть причина.