«Мир невозможно удержать силой.

Его можно лишь достичь пониманием.»

(Альберт Энштейн)

© Адилия Моккули, 2016

ISBN 978-5-4483-4483-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорогой мой читатель, в данном сборнике собраны лучшие циклы стихов написанные мною в 2015г. Тема войны никого не оставляет равнодушным, вот и я написала стихи о войне по рассказам очевидцев. «В тот день светило ярко солнце. Отец наш собирался на войну. Залито лучиком оконце, а мы глотали с братьями слезу…», «Туда – на фронт, в далёкий сорок пятый. Я папе в прошлое пишу письмо…» Вы не сможете оставаться равнодушными – размышляя вместе со мною о жизни и смерти.

В сборник вошли стихи о любви и дружбе, о природе – вас увлекут выразительные, яркие и красочные картины природы.

В рассказе «Первая встреча» отображены мысли и фантазии двух влюблённых.

Никого не оставят равнодушным рассказы о похождениях Глашки. Эти рассказы написаны мною после посещения парикмахерской. Есть в нашем городе чудаковатый парикмахер – стрижёт, красит волосы – ну, просто замечательно, но с его же слов – колдует. Я очень редко хожу к нему в парикмахерскую, больше из любопытства. Мало ли, что ему взбредёт в голову, ещё наколдует…

Пока сидишь в очереди чего только не наслушаешься от мастера на все руки и на язычок… А сколько на свете таких Глашек – одному Богу известно. Да, люди бывает не ведают, что творят.

Читая мой сборник, вы окунётесь с головой в мою жизнь и не только… С уважением к моему читателю, Адилия Моккули!

Остался за старшего
(По рассказу Елены Пономаренко)

 
В тот день светило ярко солнце.
Отец наш собирался на войну.
Залито лучиком оконце,
А мы глотали с братьями слезу.
Сквозь тюль смотрели удивлённо,
Как папа маму целовал.
Она же причитала громко,
Повиснув на его плечах.
 
 
Её тихонько отодвинув:
– «Василь?!» – ко мне шагнул отец.
Я голову назад чуть запрокинул
– «Ты здесь за старшего малец!»
«Годочков бы ему поболе,
А то всего-то – шестой год» —
Запричитала мама поневоле,
Не представляя, что нас ждёт.
 
 
«Ну будет, будет тебе Люба!
Детишек – слышишь?! Береги!»
И проводив на фронт отца у клуба,
Во след шептали сохрани!
Собрали дома чемоданы,
И мать присев, шептала мне: —
«Сыночек мой, ты богоданный,
Как жить в чужой-то стороне?!»
 
 
– «Не плачь, мы все сейчас такие.
У Сёмки – батя на войне.
Эх, жаль, что братья не большие,
Но я их старше и сильней.»
А дальше нас везли в машине.
Была бомбёжка на шоссе…
И я схатив малых с корзины,
Скорее к лесо-по-лосе.
 
 
А бомбы падали свистели,
И грохот был такой вокруг!
Братишки чудом уцелели.
И маму я увидел вдруг.
Она бежала с чемоданом,
Но тут накрыл нас снова свист.
Воронка, мама в позе странной,
И я кричу – «Ты гад, фашист!»
 
 
Горит машина на дороге,
Водитель Коля, наш – убит.
И тёть Марина вся в тревоге,
Ко мне с братишками бежит.
Потом военная машина,
Нас подобрала всех живых.
В воронке, где росла малина.
Солдаты маму и других —
 
 
Тихонько всех похоронили,
А нас на станции – в детдом.
Мы всю войну в том доме жили,
Пока не встретились с отцом.
Я знаю мой рассказ тяжёлый,
Но тяжелей всего война!
Хлебнули много, много горя.
Да будет проклята она!
 

Старуха и война
(По рассказу Марии Барской)

 
Война тащилась по дороге —
Одевшись в твидовый пиджак,
Мальца, босые мёрзли ноги,
Урчал желудок натощак.
Платок сползал на грязный лобик,
Девчушке этак лет семи.
Старуха рядом, в кофте вроде.
С платком крест-накрест на груди.
Застыли разом пред часовней.
Осенний воздух, выдох, хрип.
А Он с дверей замок сыновний.
– «Сбивает… Ирод!» – слышен всхлип.
Клюкой старуха бьёт наотмашь —
Солдата, штатского и в крик:
– «Не дам последнее зерно!
Оставь для внуков, фронтовик!»
Кричал на всю деревню штатский:
– «Ополоумела?! Война!
Для фронта, твой паёк бедняцкий…
Победе жизнь подчинена!»
Старуха плакала, стенала —
О сыновьях, что полегли.
И к Богу руки простирала,
А слёзы щёки, так и жгли.
Война тащилась по дороге —
Взвалив на деток адский груз.
В грязи босые мёрзли ноги,
Но сдвинут на уши картуз.
Мальчишка, девочка, старуха —
Шли обессилив по грязи.
Все понимали – есть разруха,
И хлеба больше не проси!
 

Вернусь…

 
Всё разрывается внутри.
Смертельный страх ползёт под кожу.
Бомбёжка, вскрик и нет войны.
В гримасе страшной корчу рожу.
Оставив там, внизу сей Ад.
В котором даже тошно волку.
Где Сатана безмерно рад,
И сыпет золото в мошонку —
Тем злыдням, что ведут войну
И сеют горе на планете.
Я в небеса – лечу к Нему…
Чтобы вернуться на рассвете —
Добра, Любви, Надежды, Веры.
С Ним Мудрость сеять на Земле,
Которая взойдёт без меры.
Любить, творить и без дилемм.
Внимая Ангельскому пенью.
Я с вами буду строить мир —
Так Бог решил! В огромную семью,
Мы всех людей – объединим!
Ты, я и каждый – должен потрудиться,
Чтобы построить Рай – Вселенский на Земле!
 

Письмо в сорок пятый…
(Посвящается моему отцу)

 
Туда – на фронт, в далёкий сорок пятый.
Я папе в прошлое пишу письмо.
Встают с земли – погибшие солдаты,
Передо мной в замедленном кино.
 
 
Ах, папа, папа, как ты там воюешь?
Летая в небе вешнем, голубом?!
Я знаю, что ты нас – родимый любишь,
Но далёко от фронта отчий дом.
 
 
Я снова вижу – в небе кружит немец.
Взлетает эскадрилия отца.
Держись паршивый, гадкий иноземец,
Сейчас получишь нашего свинца!
 
 
Ура! Второй сегодня немец сбит —
Весть с самолёта, радостно летит.
Его сбивает мой отец – стрелок-радист,
Упал на землю вражий мессершмитт.
 
 
С две тысячи пятнадцатого года —
В сорок пятый – пишу я письмецо.
Из лет военных, страшных – эпизоды,
Я знаю лишь с рассказов храбрецов.
 
 
Мой папа, милый папа – горжусь тобой!
В далёком сорок пятом, ты был герой!