Он брал наши жизни, наши слабости и выкладывал их перед читателями, чтобы те могли посмеяться за наш счет.
– Боюсь, война затянется надолго, – вздохнул Эрнест. – Не волнуйся, у нас будет вдоволь времени, чтобы успеть погибнуть.
Эрнест, поглощенный работой, почти не поднимал глаз от рукописи и, казалось, не замечал вообще ничего: ни своих сыновей, ни войны, ни меня. Но обижаться не было смысла, ведь он так замечательно писал. Ну просто гениально.
Его было очень легко любить, когда он так писал. Мужчину, который так пишет, я могла бы любить вечно.